De avond begon gewoon, met vrienden die langskwamen voor wat misschien wel de laatste keer zou zijn dat we zo samen zouden zijn. Maar toen zijn zus binnenkwam, veranderde de sfeer. Zij was niet zomaar iemand; ze was de ex van mijn man, zijn oude liefde van zestien tot negentien. Ze deed alsof er niets was gebeurd, alsof ze nog steeds zijn vriendin was.
Ze was lief, vroeg hem dingen te doen, en hing om hem heen alsof ik er niet was. Ik probeerde het te negeren, echt waar. Maar toen ze bijna stikte in een pittig kippenvleugeltje, en hij haar een papieren servet gaf, noemde ze hem bij die oude koosnaam: “Luchtbeer. ” Dat was de druppel.
Ik zei dat ze weg moest gaan. Meteen. Zijn reactie was direct en hard: “O nee, ze gaat nergens heen. Ze blijft.
” Ik was verbijsterd. Ik keek hem aan, maar hij keek terug zonder enige twijfel. Dus deed ik het enige wat ik kon bedenken: ik zei dat ik dan wegging. En dat ik het raar vond dat de vrouw degene was die haar eigen huis moest verlaten.
“Dan gaan wij wel naar de kroeg,” zei hij. “Ik, mijn ex, en mijn vriend. En nee, jij bent niet uitgenodigd. ”
Ik liep naar boven, naar bed, met een brok in mijn keel.
Maar voordat ze vertrokken, moest ik naar de wc. En daar, beneden in de gang, zag ik ze. Mijn man, met zijn ex, kussend. Ik rende terug naar bed, mijn hart bonkte in mijn keel.
Drie uur later kwam hij naast me liggen. Ik vroeg hem waarom hij dit deed. Hij haalde zijn schouders op en zei dat hij het gewoon niet leuk vond dat ik zo fel reageerde op zijn ex. Dat mijn toon hem irriteerde.
Meer niet. Geen excuses. Geen spijt. Blijkbaar was mijn “irrationele bitchigheid” genoeg reden voor hem om zijn ex te kussen en urenlang met haar naar de kroeg te gaan.
Zonder mij. De volgende ochtend las ik alles wat mensen zeiden. “Laat die loser achter,” zeiden ze. “Dit is echtscheidingsmateriaal.
” Ze hadden gelijk. Maar voordat ik iets kon doen, gebeurde er iets vreemds. Mijn man kwam thuis, en ik vertelde hem alles. Hij keek me aan alsof ik gek was geworden.
“Dat is nooit gebeurd,” zei hij. “Ik heb haar al jaren niet gesproken. Laat staan gekust. ”
Ik belde zijn vriend.
Die wist van niets. Ik belde de jongen die het feest zou hebben gegeven. Hij lachte. Hij was al maanden niet meer bij ons thuis geweest.
Ik stuurde hen allebei tegelijk een bericht, dus ze konden niet hebben samengespannen. Mijn handen trilden. Wat was er aan de hand? Was ik gek aan het worden?
Of werd ik door iedereen in de maling genomen? Mijn man zag de puinhoop die ik had gemaakt, de chaos in huis, en hij schrok. Hij gaf me een slaapmiddel en zei dat we morgen naar de dokter zouden gaan. Ik ging naar bed, maar de angst bleef.
Ik zocht naar bewijs van het feest. Er was niets. Geen extra borden. Geen overgebleven pizza, geen kippenvleugels, geen bewijs dat er ooit iemand was geweest.
De prullenbak was gewoon zoals ik hem had achtergelaten. Alsof de hele avond nooit had plaatsgevonden. Ik dacht aan mijn oma, die ook zulke dingen meemaakte. Ze zag aliens, herinnerde gesprekken die nooit hadden plaatsgevonden.
Maar zij gebruikte ook veel drugs en alcohol. Ik? Ik had die avond alleen maar wat medicijnen genomen tegen mijn verkoudheid, wat allergiespulver, een slaapmiddel, en een warme whisky. Wat als dat het was?
Een vreemde mix die mijn hersenen op hol deed slaan? De dokter bevestigde het later. Een rare interactie tussen de middelen, zei hij. Het kon levendige hallucinaties veroorzaken, of dromen die zo echt waren dat je ze niet van de realiteit kon onderscheiden.
Geen dure tests nodig. Gewoon opletten, en nooit meer die combinatie gebruiken. Ik was opgelucht. En ook diep beschaamd.
Maar er was één ding dat me nog steeds achtervolgde, iets dat niets met medicijnen te maken had. Een paar weken geleden werd ik wakker achter het stuur van mijn auto, halverwege naar mijn werk. Ik had gedroomd dat een van mijn dieren bijna doodging, en ik moest haar redden. Ik reed dus in mijn slaap.
De reacties die ik kreeg waren niet mals. “Dit is levensgevaarlijk,” zeiden mensen. “Je had iemand kunnen doden. ” Ik weet het.
Ik voel me er vreselijk over. Ik deed het niet expres. Ik kan er niets aan doen, behalve mijn autosleutels te verstoppen en de deuren op slot te doen, zodat ik er niet zomaar uit kan terwijl ik slaap. Maar misschien was dat niet genoeg.
Misschien moest ik toch echt naar een dokter voor een slaaponderzoek. Die hele nachtmerrie maakte me duidelijk dat mijn hersenen dingen deden die ik niet onder controle had. En dat was misschien wel het engste van alles.
.
