Der November trieb trockene Blätter über den Gehweg, als Holger Friedrich Lomann vor einem Juweliergeschäft stand und sein Spiegelbild betrachtete. Zweiundfünfzig Jahre alt, graue Schläfen, ein teurer Mantel, eine Uhr, die mehr wert war als das Jahreseinkommen eines einfachen Arbeiters. Er hatte alles erreicht, wovon der barfüßige Junge aus dem alten Arbeiterbezirk einst geträumt hatte. Alles – und doch nichts.
Sein Handy summte. „Herr Lomann, der Wagen ist da. ” Er wandte sich zum Gehen, da hörte er eine dünne, brüchige Stimme: „Bitte, vielleicht kaufen Sie es ja. ”
Vor ihm stand ein Mädchen, etwa acht oder neun Jahre alt, abgemagert, in einer viel zu großen, abgetragenen Jacke, mit Zöpfen, aus denen widerspenstige Strähnen ragten.
In seiner ausgestreckten Hand glitzerte etwas. „Meine Oma stirbt”, sagte das Kind. „Niemand bleibt stehen. Alle gehen einfach weiter.
”
Die Passanten machten einen Bogen um das Mädchen. Holger blieb stehen, nicht aus Mitleid – er hatte das Mitleid vor langer Zeit verlernt. Aber etwas in den Augen dieses Kindes kam ihm schmerzlich bekannt vor. „Was verkaufst du da?
“, fragte er. Das Mädchen öffnete die Handfläche. Darauf lag eine Brosche, antik, aus dunklem Silber und verblasstem Email. Ein blaues Vergissmeinnicht mit einem Tautropfen aus einem winzigen Diamanten.
Holger erstarrte. Er hätte diese Brosche unter Tausenden, unter Millionen, sogar im Traum erkannt. Vor fünfunddreißig Jahren hatte er sie zuletzt gesehen – auf dem Kleid seiner Mutter, an dem Tag, als er Abschied nehmen durfte, als sie im Sarg lag. Diese Brosche war mit ihr begraben worden.
„Wie heißt du? “, fragte er, seine Stimme gehorchte ihm kaum. „Marit. ” „Und deine Großmutter?
” Das Mädchen blickte ihn düster an. „Willst du sie nun kaufen oder nicht? Ich habe keine Zeit. Es geht meiner Oma sehr schlecht.
”
„Woher hast du diese Brosche? ” „Von meiner Oma. Sie hat gesagt, ich soll sie verkaufen. Wir brauchen Geld für Medikamente, und ohne Geld kommen die Ärzte nicht.
” Das Mädchen schluchzte auf. „Der Nachbar sagt, dass Oma den Morgen vielleicht nicht mehr erlebt. ”
Holger zog sein Portemonnaie hervor. „Wie viel willst du dafür?
” „Einhundert. ” Das Mädchen zögerte. „Nein. Tausend Euro.
Der Nachbar sagte, sie ist antik und teuer. ”
Holger holte alles heraus, was er bei sich trug. „Nimm das und sag mir, wo deine Großmutter wohnt. ” Marit musterte ihn misstrauisch.
„Warum willst du das wissen? ” „Ich will helfen. ” „Das sagen alle”, kam eine Bitterkeit in die Stimme des Kindes, die nicht zu ihrem Alter passte. „Und dann hilft mir keiner.
” „Ich bin nicht wie die anderen. ” Etwas in seinem Ton ließ das Mädchen ihm vertrauen. Sie gingen durch Hinterhöfe, an heruntergekommenen Plattenbauten vorbei, an rostigen Schaukeln und krummen Bänken. Holger hatte geschworen, nie wieder in solche Viertel zurückzukehren – und nun war er hier.
„Ist deine Oma schon lange krank? “, fragte er. „Lange. Sie hat ein schwaches Herz, und manchmal ist sie verwirrt.
Gestern hat sie mich mit einem fremden Namen genannt. Margarete. ”
Holger stolperte fast. Margarete – das war der Name seiner Mutter.
Sie blieben vor einem Hauseingang mit kaputten Fenstern stehen. Marit stieß die Tür auf. „Fünfter Stock. Der Aufzug funktioniert nicht.
” Vor der Tür Nummer 47 blieb Marit stehen und holte einen Schlüssel hervor. „Warte hier, ich schaue erst nach. ” Sie schlüpfte hinein. Holger stand im Flur und umklammerte die Brosche.
Sein Herz hämmerte, als hätte er einen Marathon gelaufen. „Du kannst jetzt reinkommen”, sagte Marit leise. „Oma schläft, aber sei bitte ruhig. ”
Die Wohnung war winzig – ein Zimmer, eine Küche, ein kleines Bad.
Die Armut war nicht versteckt, weil es keinen Platz zum Verstecken gab. Doch alles war sauber und ordentlich. Auf der Fensterbank stand eine Geranie. An der Wand hing ein altes gerahmtes Foto.
Holger trat näher und erstarrte. Eine junge Frau mit traurigem Lächeln blickte von dem Foto herab. Neben ihr stand er selbst, etwa siebzehn Jahre alt, mit trotziger Frisur und stolzem Blick. Es war das einzige Foto, auf dem er zusammen mit seiner Mutter zu sehen war.
„Das ist Oma. Als sie jung war”, sagte Marit. „Schön, nicht? Über den Jungen neben ihr spricht sie nie.
Sie schaut ihn nur an und weint. ”
Holger trat in das Zimmer, das eher einer Abstellkammer glich. Auf dem schmalen Bett lag eine alte Frau, klein, abgemagert, mit eingefallenen Wangen. Der Geruch von Medikamenten und Hoffnungslosigkeit hing in der Luft.
Er hätte sie auf der Straße nicht erkannt. Aber als die Frau die Augen öffnete – diese grauen Augen mit dem grünlichen Rand –, wusste er es. „Mutter”, flüsterte er. Die Frau blinzelte.
In ihrem Blick lag zuerst Verwirrung, dann Erkennen und schließlich Entsetzen. „Holger”, formten ihre Lippen lautlos. „Nein, nein, nein. Geh weg.
Du hättest mich nie finden dürfen. Nie. ”
Fünfunddreißig Jahre zuvor war Holger siebzehn gewesen. Er war von zu Hause geflohen, um der Enge zu entkommen.
Sein Vater war kein gewöhnlicher Trinker – er trank methodisch, täglich, und wurde zum Monster. Er schlug seine Mutter. Er schlug Holger, bis der groß genug war, um sich zu wehren. Seine Mutter ertrug es.
Sie sagte: „Er kann nicht anders. Es ist eine Krankheit. Er ist eigentlich ein guter Mensch. ”
Holger hasste diese Worte.
Er hasste seinen Vater und seine eigene Hilflosigkeit. Dann kam das Telegramm: „Mutter gestorben, komm nach Hause. ” Der Sarg war geschlossen. „Ein Unfall”, erklärte sein Vater grinsend.
„Sie ist die Treppe hinuntergefallen. ” Holger glaubte ihm keine Sekunde, aber er hatte keine Beweise. Er verließ das Haus noch am selben Abend und schwor, nie wiederzukommen. Sein Vater starb drei Jahre später.
Holger kam nicht zur Beerdigung. „Wie? “, fragte Holger, als er am Bett seiner Mutter kniete. „Warum?
Ich habe dich im Sarg liegen sehen. ” Margarete wandte sich zur Wand. Tränen liefen über ihre Wangen. „Geh weg, Holger, ich flehe dich an.
Du hättest nie etwas erfahren dürfen. ”
„Was erfahren? “, fragte er. Margarete schloss die Augen.
„Das war nicht ich in dem Sarg. Und was in jener Nacht geschah – es war kein Unfall. ”
Sie begann zu erzählen. An dem Tag, als Holger das Haus verließ, hatte Hermann gesagt: „Jetzt ist niemand mehr da, der dich beschützt.
Jetzt gehörst du ganz mir. ” In derselben Nacht brachte er einen Mann mit, einen gewissen Georg. Hermann behauptete, er habe sie beim Kartenspiel verspielt. Sie wehrte sich, versuchte zu fliehen – dann taten die beiden ihr Gewalt an.
Danach schlug Hermann sie schlimmer als je zuvor. „Das war nur der Anfang”, sagte er. „Von jetzt an arbeitest du meine Schulden ab. ”
„Warum hast du mir nichts geschrieben?
“, fragte Holger. „Wohin? Hermann hat deine Briefe versteckt. Er hat sie vor meinen Augen verbrannt.
Als ich zur Polizei wollte – der Beamte war einer seiner Trinkkumpane. In derselben Nacht brach Hermann mir zwei Rippen. ”
Das ging ein halbes Jahr so. Dann erschien Brunhild, eine Nachbarin aus dem Haus gegenüber.
Man munkelte, sie sei eine Hexe. Aber sie hatte einen Plan – und eine sterbende Schwester, die niemand kannte. Als diese starb, fälschte Margarete ihren eigenen Tod. Sie trank eine Tinktur, die ihren Herzschlag verlangsamte, bis er kaum noch hörbar war.
Hermann brachte einen betrunkenen Notarzt, der sie für tot erklärte. Brunhild grub nachts einen Tunnel zum Grab, zog Margarete heraus und brachte sie weg. Sie bekam neue Papiere – und wurde zu Margarete Lomann. „Fünfunddreißig Jahre.
Du hast gelebt. Und du hast nicht einmal versucht, mich zu finden”, sagte Holger, der Schmerz in seiner Stimme scharf. „Ich habe versucht”, flüsterte Margarete. „Ich habe dich gesucht.
Aber Brunhild ließ mich einen fürchterlichen Schwur leisten. Sie sagte, wenn du dich zeigst, würde Hermann dich finden und töten. Und dann würde er auch unseren Sohn vernichten. ”
Als Hermann drei Jahre später starb, suchte Margarete ihren Sohn.
Doch Holger hatte den Namen geändert – Schulze war zu Lomann geworden. Er war spurlos verschwunden. Fünf Jahre lang suchte sie. Dann gab sie auf, weil sie glaubte, er wolle die Vergangenheit hinter sich lassen.
Holger sprang auf. „Ich habe jahrelang geglaubt, ich hätte dich nicht gerettet. Dass es meine Schuld war, weil ich weggegangen bin. Ich habe mich an jedem verdammten Tag gehasst.
” Er trat ans Fenster und entdeckte dort ein zweites Exemplar des Fotos. „Woher hast du das? Ich habe das Foto mitgenommen. Unser einziges Foto.
” Margarete lächelte schwach. „Der Nachbar, Herr Müller, hatte zwei Abzüge machen lassen. Einen gab er dir, den zweiten mir. ”
Holger fragte nach Marits Mutter.
„Mareike Schulze”, sagte das Mädchen. „Sie ist gestorben, als ich drei war. Oma sagt, sie ist eingeschlafen und nicht mehr aufgewacht. Aber ich habe eine Nachbarin flüstern hören, dass Mama nicht mehr leben wollte.
”
Holger betrachtete das Foto der Frau. Dunkles Haar, müde Augen, ein zaghaftes Lächeln. Sie war schön, aber wirkte verblasst, zerbrochen. „Wie alt war sie, als sie starb?
” „Einunddreißig. ” Holger rechnete. Er war zweiundfünfzig. Wenn er mit sechzehn eine Tochter bekommen hätte, wäre sie jetzt sechsunddreißig.
Mareike starb vor fünf Jahren – sie war damals einunddreißig. Sie war geboren worden, als Holger sechzehn war. „Mutter”, rief er und stürmte ins Zimmer. „Wer war Mareike?
Wer war sie zu mir? ” Eine lange, qualvolle Pause. Dann flüsterte Margarete: „Deine Tochter. Mareike war deine Tochter.
”
Holgers Welt brach zusammen. „Ich hatte eine Tochter? ” Margarete schloss die Augen. „Erinnerst du dich an Hannelore?
” Hannelore Weber – seine erste Liebe. Ein zierliches Mädchen mit blondem Zopf und Sommersprossen. Sie trafen sich heimlich hinter dem alten Klubhaus am Fluss in einem verwilderten Apfelgarten. Unbeholfene Küsse, zaghafte Berührungen, das Versprechen, für immer aufeinander zu warten.
Und dann war er gegangen – und Hannelore hatte kein einziges Mal geschrieben. Er dachte, sie hätte ihn vergessen. „Als du gingst, war sie bereits schwanger, wusste es aber selbst noch nicht. Sie erfuhr es erst zwei Monate später.
Sie kam weinend zu mir und bat mich, dir zu schreiben. Ich schrieb drei Briefe. Ich gab sie Hermann, damit er sie zur Post bringt. Er verbrannte sie – jeden einzelnen.
Dann erfuhr er von Hannelore. Er ging zu ihren Eltern und erzählte ihnen schreckliche Dinge. Sie bekamen Angst und schickten Hannelore zu entfernten Verwandten in einen anderen Staat. ”
Hannelore brachte das Kind dort zur Welt.
Sie nannte das Mädchen Mareike, gab aber Holgers Namen als Vater an: „So ist ihr Vater wenigstens bei ihr. ” „Und Hannelore? “, fragte Holger. „Sie starb ein halbes Jahr nach der Geburt.
Eine akute Lungenerkrankung. ” Mareike kam ins Waisenhaus. Margarete hatte Mareike Jahre später gefunden – durch einen Zufall im Archiv. Sie holte das Mädchen heraus und zog es wie ihre eigene Enkelin auf.
„Wusste sie, wer du wirklich bist? “, fragte Holger. „Nein. Für sie war ich nur eine gute Frau.
Ich konnte die Wahrheit nicht sagen. Es wäre zu gefährlich für sie, für mich, für dich gewesen. ”
Holger betrachtete seine Hände. „Ich habe nichts, Mutter.
Geld, ja. Wohnungen, Autos, ein Geschäft. Aber keine Familie. Keine Kinder.
Ich habe nie geheiratet. Ich konnte nicht. Nach dem, was passiert ist, ist etwas in mir zerbrochen. Ich hatte Angst, dass jeder, den ich an mich heranlasse, eines Tages verschwinden würde.
”
Marit stand in der Tür. Sie hatte alles gehört. „Oma”, sagte sie leise. „Er ist mein Opa.
Der Papa von meiner Mama. ” Margarete sah ihre Urenkelin an. „Ja, mein Sonnenschein. Das ist dein Opa Holger, mein Sohn.
” Marit trat langsam näher und musterte Holger, als sähe sie ihn zum ersten Mal. „Ich hatte nie einen Opa”, sagte sie. „Alle haben gesagt, ich habe niemanden, nur meine Oma. Hast du jetzt jemanden?
” Holger antwortete heiser: „Und du? ” Marit zögerte. „Du gehst doch nicht weg, so wie alle anderen? ” „Ich gehe nicht weg”, sagte er.
„Ich verspreche es. ”
Margarete erzählte bis tief in die Nacht von Mareike. Sie war ein stilles Mädchen gewesen, gut in der Schule, las viel, zeichnete gern. Mit dreiundzwanzig verliebte sie sich zum ersten Mal – in Torsten Fahrenholz.
Hübsch, charmant, witzig. Zwei Jahre später heirateten sie. Drei Jahre danach wurde Marit geboren. Dann fand Mareike heraus, wer er wirklich war: ein Spieler, ein Betrüger.
Er hatte sie nur geheiratet, weil er dachte, sie habe Geld. Als er merkte, dass er sich geirrt hatte, begann er, sie zu schlagen. „So wie dein Vater mich geschlagen hat”, sagte Margarete. „Die Geschichte wiederholte sich.
”
Er verließ Mareike, als Marit zwei Jahre alt war. Er nahm das ganze Geld und verschwand. Ein Jahr später war Mareike tot. „Ich werde ihn finden”, sagte Holger.
„Wozu? “, fragte Margarete. „Rache ändert nichts. ” Holger sah Marit an, die im Sessel eingeschlafen war, zu einem kleinen Ball zusammengerollt.
„Aber er muss für alles bezahlen. ”
Am nächsten Morgen rief Holger seinen Fahrer an. „Sagen Sie alle Termine ab. Für zwei Wochen.
Ich bin beschäftigt. ” Dann rief er Gunner an, einen Mann aus seinem früheren Leben, der im Schatten arbeitete. „Ich brauche jemanden, der nicht gefunden werden will. Torsten Fahrenholz.
Er ist vor sechs Jahren verschwunden. Er hat seine Frau geschlagen und in den Selbstmord getrieben. ” „Das ist persönlich, Holger. ” „Geld spielt keine Rolle.
”
Gunner rief am dritten Tag zurück. „Ich habe deinen Fahrenholz gefunden. Er nennt sich jetzt Thorsten Fahrenkamp. Er lebt gut – Wohnung im Stadtzentrum, teures Auto, eigene Firma.
Eine Consulting-Firma, stell dir vor. Er hat eine neue Familie: eine Frau, zwei Kinder. ” Holger umklammerte das Telefon so fest, dass das Plastik knirschte. „Aber das ist nicht alles.
Er ist ein professioneller Betrüger. Mareike war nicht die Erste. Vor ihr gab es zwei andere Frauen. Eine verlor ihr ganzes Vermögen.
Die zweite – sie hat sich ebenfalls das Leben genommen. Vor zehn Jahren. ”
Margarete, die nach der Operation im Krankenhaus lag, sprach mit ihm über den Plan. „Wenn du ihn umbringst, kommst du ins Gefängnis.
Und was wird dann aus Marit? Sie hat dich gerade erst gefunden. ” Sie sah ihn fest an. „Zerstöre sein Leben, so wie er Mareikes Leben zerstört hat.
Nicht mit deinen Händen, sondern mit deinem Kopf. ”
Holger entwickelte den Plan in einer Nacht. Zuerst ließ er die Firma von Fahrenkamp durchleuchten. Sie war ein Schwindel – schöne Büros, große Versprechen, aber ein riesiges Loch in der Buchhaltung.
Das Geld kam von Thorstens Schwiegervater, Wolfgang von Bernsdorf, einem hohen Beamten, der den Skandal vermeiden wollte, weil seine Tochter vor der Hochzeit schwanger geworden war. Ein einflussreicher Schwiegervater war allerdings eine zweischneidige Klinge – wenn er die Wahrheit über seinen Schwiegersohn erfuhr. Holger machte Svenja, Thorstens Frau, ausfindig. Sie ging jeden Dienstag mit den Kindern in ein Förderzentrum und wartete danach in einem Café.
Holger beobachtete sie zwei Tage lang. Sie wirkte wie ein gehetztes Tier. Beim zweiten Besuch sah er einen blauen Fleck unter ihrem Auge, mühsam überschminkt. Er sprach sie an.
„Verzeihen Sie, wir haben uns gestern schon gesehen. Ich konnte nicht umhin zu bemerken – geht es Ihnen gut? ” „Nein”, flüsterte sie. „Nichts ist gut.
Seit sehr langer Zeit nicht mehr. ”
Sie sprach drei Stunden lang. Die Geschichte war schmerzlich vertraut: schöne Werbung, Blumen, Versprechen, die Schwangerschaft, die überstürzte Hochzeit – und danach die langsame Verwandlung des Prinzen in ein Monster. „Wenn ich gehe, sagt er, nimmt er mir die Kinder weg.
Und mein Vater – er hat mich gewarnt. Wenn ich es jetzt zugebe, sagt er, es sei meine eigene Schuld. ”
Holger legte die Fotos auf den Tisch. Frauke, dreiundzwanzig, Künstlerin, sprang vor fünfzehn Jahren vom Balkon, nachdem Thorsten ihr Geld genommen hatte.
Ute, die nach der Scheidung alles verlor. Und Mareike. „Das ist meine Tochter. Er hat sie in den Tod getrieben.
Sie sind die Vierte, und wenn sich nichts ändert, wird es eine Fünfte geben. Und eine Sechste. ”
Svenja war lange still. Dann flüsterte sie: „Was willst du?
” „Gerechtigkeit. Dein Vater ist ein einflussreicher Mann. Wenn er die Wahrheit erfährt – mit Beweisen, mit Zeugen –, dann ist es vorbei mit Thorsten. ” Svenja betrachtete die Fotos.
„Ich muss nachdenken. ” „Denk nach, aber nicht zu lange. Er hat dein Leben fast schon zerstört. Lass ihn es nicht endgültig tun.
”
Margaretes Operation war erfolgreich. Drei Stents, die Prognose gut. Marit hüpfte vor Freude. „Oma lebt!
“, rief sie. Holger lächelte zum ersten Mal seit Tagen. Am nächsten Morgen rief Svenja an. „Ich bin dabei”, sagte sie mit fester Stimme.
„Ich will keine Angst mehr haben. ”
Wolfgang von Bernsdorf empfing sie mit sichtbarem Unmut. „Was ist so wichtig? Ich habe in einer Stunde eine Sitzung.
” Svenja nahm langsam den Schal ab, der ihren Hals bedeckte. Frische, deutliche Fingerabdrücke waren zu sehen. „Das war er”, flüsterte sie. „Gestern.
Weil ich zehn Minuten zu spät aus dem Laden kam. ” Von Bernsdorfs Gesicht wurde steinern. „Ich werde ihn vernichten. ” „Moment”, mischte Holger sich ein.
„Einfach loswerden ist zu einfach. Er verdient mehr. ” Er legte die Akte mit allen Dokumenten auf den Tisch. „Hier ist seine ganze Vergangenheit.
Er hat meine Tochter in den Selbstmord getrieben. Sie sind nicht seine erste, nicht einmal seine zweite. ”
Von Bernsdorf las. Mit jeder Seite wurde sein Gesicht dunkler.
„Abschaum”, presste er hervor. Dann sah er seine Tochter an und seine Stimme klang nur noch müde: „Es ist meine Schuld. Ich hätte dich beschützen müssen. ”
Drei Tage später wurde Thorstens Büro durchsucht – offiziell wegen des Verdachts auf Finanzbetrug.
Die Ermittler fanden doppelte Buchführung, gefälschte Verträge, Spuren von Geldwäsche. Thorsten, der sich für unantastbar gehalten hatte, war fahrlässig geworden. Holger verfolgte die Ereignisse aus der Ferne – nicht um seiner selbst willen, sondern um Marits willen. Das Mädchen musste die Einzelheiten nicht kennen.
Als die Verhaftung im Abendfernsehen kam, saß Marit im Zimmer. „Ist das der böse Mann, der Mama wehgetan hat? “, fragte sie. Holger nahm die Fernbedienung und schaltete ab.
„Ja. Aber jetzt wird er niemandem mehr wehtun. ”
Vier Monate später begann der Prozess. Die Anklage lautete auf Betrug, Urkundenfälschung und Steuerhinterziehung.
Ute saß in der ersten Reihe und sah dem Mann zu, der ihr Leben zerstört hatte. Sie weinte nicht – sie sah nur. Thorsten hielt ihrem Blick nicht stand. Fraukes Eltern kamen ebenfalls.
Sie erfuhren endlich die Wahrheit über den Tod ihrer Tochter. Svenja sagte aus, sprach über die Schläge, die Demütigungen, die Angst. Ihre Stimme zitterte, aber sie hörte nicht auf. Neben ihr saß ihr Vater, der sie zum ersten Mal seit langer Zeit nicht mit Ärger, sondern mit Stolz ansah.
Das Urteil: sechs Jahre Gefängnis, dazu Zivilklagen, die ihn jeden Cent kosten würden. Als Thorsten abgeführt wurde, drehte er sich um und traf Holgers Blick. Erst Erkenntnis, dann ohnmächtige Wut. Holger hielt seinem Blick stand.
„Es ist vorbei”, flüsterte Margarete. „Nein”, sagte Holger. „Es fängt alles erst an. ”
Nach dem Prozess fuhren sie zum Friedhof.
Mareikes Grab war ein schlichtes Hügelchen in einer Ecke, mit einem einfachen Holzkreuz. Margarete hatte sich nie einen Grabstein leisten können. „Ich werde einen bestellen”, sagte Holger. „Aus weißem Marmor, mit ihrem Foto.
Damit jeder sieht, wie schön sie war. ” Marit stand zwischen ihnen und hielt ihre Hände. „Mama”, flüsterte sie. „Ich habe meinen Opa gefunden.
Er ist lieb. Er geht nicht weg. ” Holger kniete nieder und berührte die kalte Erde. „Vergib mir”, sagte er zu der Tochter, die er nie gekannt hatte.
„Vergib mir, dass ich nicht da war. Ich habe nichts gewusst. Aber ich verspreche dir: Ich werde auf Marit aufpassen. Sie wird nie wieder allein sein.
”
Ein Jahr verging. Margarete lebte nun in Holgers großem Haus, in einem Zimmer mit Blick auf den Garten. „Ich hätte nie gedacht, dass ich so etwas noch erlebe”, sagte sie oft. Marit ging auf eine neue Schule, fand Freunde und lernte wieder richtig zu lächeln.
Manchmal wachte sie nachts noch aus Albträumen auf – aber es wurde seltener. „Opa”, fragte sie eines Tages. „Du gehst wirklich nicht weg, oder? ” „Ich verspreche es.
” Sie umarmte ihn fest, ganz fest. Und Holger dachte, dass allein für diesen Moment all die leeren, einsamen Jahre es wert gewesen waren. Die Vergissmeinnicht-Brosche lag nun in einem Schmuckkästchen auf Margaretes Frisiertisch. „Eines Tages wird sie dir gehören”, sagte Margarete zu Marit.
„Sie ist ein Familienerbstück. Deine Ururgroßmutter hat sie getragen. Dann ich. Dann deine Mama.
Jetzt bewahre ich sie für dich auf. ” „Weißt du, was sie bedeutet? “, fragte Margarete. „Erinnerung.
Treue. Ewige Liebe. Wir erinnern uns an die, die wir lieben. Auch wenn sie nicht mehr bei uns sind – sie leben hier weiter.
” Sie berührte ihre Brust. „In unseren Herzen. ”
Am Abend saß Holger auf der Terrasse und sah der Sonne zu, wie sie unterging. Neben ihm saß seine Mutter im Schaukelstuhl.
Im Haus lachte Marit, während sie Zeichentrickfilme schaute. „Bist du glücklich? “, fragte Margarete. Holger dachte nach.
Er hatte fünfunddreißig Jahre seines Lebens verloren. Er hatte eine Tochter verloren, die er nie kennengelernt hatte. Die Schuld und der Schmerz würden nie ganz verschwinden. Aber er hatte seine Mutter, lebendig und auf dem Weg der Besserung.
Er hatte seine Enkelin, ein kluges Mädchen mit seinen Augen, das endlich gelernt hatte zu vertrauen. Er hatte ein Haus voller Stimmen und Lachen. „Ja”, sagte er schließlich. „Ich glaube schon.
” Er stand auf, ging ins Haus und umarmte seine Enkelin. Die Lebenden waren wichtiger als die Toten. Und das Beste, was er für jene tun konnte, die nicht mehr da waren, war, für die zu sorgen, die geblieben waren.
