De dag begon als elke andere donderdag. Ik kwam thuis van school, zes maanden zwanger van ons eerste kindje, een dochter die we ons kleine wonder noemden. Maar toen ik de babykamer binnenliep, bleef ik stilstaan in de deuropening. Ingrid, mijn schoonmoeder, had alles veranderd.
Het wiegje stond op een andere plek, de commode was verplaatst, en de zorgvuldig uitgekozen decoraties waren vervangen door oude, gedateerde spullen uit de tijd dat Martijn een baby was. Ik voelde tranen branden in mijn ogen. Mijn baby schopte in mijn buik, alsof ze mijn nood voelde. Deze kamer was mijn ruimte, mijn voorbereiding op mijn dochter.
En deze vrouw had haar volledig overgenomen. Ik haalde diep adem en liep naar binnen. Mijn stem beefde, maar ik hield hem kalm. “Ingrid, ik waardeer dat je probeert te helpen, maar ik had de babykamer ingericht zoals ik het wilde.
Kunnen we het alsjeblieft terugzetten? ”
Ze draaide zich om en keek me aan alsof ik haar een klap in het gezicht had gegeven. Haar uitdrukking was puur minachting. “Pardon?
Ik heb een kind opgevoed, Sophie. Ik weet wat ik doe. Deze kamer was een ramp en ik heb het opgelost. Je zou me moeten bedanken, niet in twijfel trekken.
”
Er knapte iets in me. Twee jaar lang had ik op mijn tong gebeten, mijn waardigheid ingeslikt. Maar dit kon ik niet laten gebeuren. “Dit is de kamer van mijn baby.
Ik ben haar moeder en ik wil het zoals ik het had. Ga alsjeblieft niet door mijn spullen zonder het me eerst te vragen. ”
Het was het meest assertieve dat ik in twee jaar tegen haar was geweest. Voor Ingrid was het de ultieme belediging.
Haar gezicht werd rood en ze begon te schreeuwen in mijn eigen huis. “Ondankbaar! Een verwend nest dat niets weet van moeder zijn! Martijn heeft een fout gemaakt door met jou te trouwen!
”
De woorden bleven komen als dolken. “Je bent niet goed genoeg voor mijn zoon en dat zul je nooit zijn! ” Ik stond daar, mijn hand op mijn zwangere buik, tranen over mijn gezicht. En toen hoorde ik de voordeur opengaan.
Martijn kwam thuis. Ik voelde een golf van opluchting. Eindelijk zou hij zien hoe ze echt is. Eindelijk zou hij me verdedigen.
Hij liep de babykamer in en keek naar het tafereel: zijn moeder rood van woede, ik huilend en trillend met mijn hand beschermend over mijn buik. Maar in plaats van te vragen wat er was gebeurd, luisterde hij naar haar versie van de gebeurtenissen. Ze vertelde hem dat ik respectloos was geweest, dat ik tegen haar had geschreeuwd, dat ik had gezegd dat ze niet wist wat ze deed. Martijn keek me niet eens aan.
Hij geloofde haar onmiddellijk, volledig. Zijn gezicht veranderde. Ik zag de man met wie ik was getrouwd verdwijnen en iets anders zijn plaats innemen. Zijn kaak spande zich aan, zijn handen balden zich tot vuisten.
“Hoe durf je? Hoe durf je mijn moeder te minachten na alles wat ze voor ons heeft gedaan? ”
Ik probeerde te spreken, uit te leggen, maar hij onderbrak me. “Ze kwam hier om je te helpen, want God weet dat je het nodig hebt.
En zo behandel je haar, jij ondankbaar… ”
Toen noemde hij me een woord dat ik niet zal herhalen. Een walgelijk, afschuwelijk woord dat geen enkele echtgenoot ooit tegen zijn vrouw zou moeten zeggen. Ik was in shock.
“Martijn, alsjeblieft, laat het me uitleggen. Dat is niet wat er gebeurde. ”
Maar hij wilde het niet horen. Hij deed een stap naar me toe en ik deinsde instinctief achteruit.
Iets in zijn ogen joeg me angst aan op een manier die ik nog nooit had ervaren. Ingrid stond erbij te kijken, en ik zweer dat er voldoening op haar gezicht stond. Ze wilde dit. Martijn greep mijn arm.
Zijn vingers schroefden zo hard in mijn vlees dat ik wist dat er blauwe plekken zouden komen. Hij trok me dicht naar zijn gezicht. “Je biedt nu onmiddellijk je excuses aan mijn moeder aan. ”
Ik beefde, maar ik zei: “Martijn, je doet me pijn.
Laat me alsjeblieft los. ”
Hij liet niet los. Hij versterkte zijn greep en ik schreeuwde het uit van de pijn. En toen ging alles volledig mis.
Hij gaf me een harde duw. Ik struikelde achteruit, probeerde mijn evenwicht te bewaren, mijn buik te beschermen. Maar ik viel. Ik raakte de grond hard, landde deels op mijn zij.
Mijn handen gingen instinctief naar mijn buik. De klap benam me de adem, en voordat ik kon verwerken wat er was gebeurd, was Martijn over me heen. Hij schopte me. Zijn voet raakte mijn rug en de pijn was verblindend.
Ik rolde me op tot een bal, mijn armen om mijn buik, huilend, smekend dat hij zou stoppen. “Denk aan de baby! Alsjeblieft, denk aan onze dochter! ”
Maar hij stopte niet.
Hij schopte me keer op keer, knielde toen over me heen en zijn vuisten raakten mijn schouders, mijn armen, mijn rug. Ik gilde, smeekte, pleitte. Maar het was alsof hij me niet kon horen, alsof hij een heel ander persoon was. De pijn was overal.
Maar erger dan de fysieke pijn was de angst. De absolute afschuw dat mijn man me sloeg terwijl ik zwanger was van zijn kind. Dat zijn woede onze dochter zou doden. Ik weet niet hoe lang het duurde.
Plotseling stopte hij. Hij stond op, hijgde zwaar. En ik hoorde Ingrids stem iets zeggen over dat ik dit over mezelf had afgeroepen. Dat ik respect moest leren.
Ze had net toegekeken hoe haar zoon zijn zwangere vrouw sloeg en ze rechtvaardigde het. Ik lag daar op de vloer van de babykamer, opgerold om mijn buik, snikkend en trillend en bloedend. Ja, bloedend. Ik voelde de nattigheid tussen mijn benen, voelde het warme bloed in mijn kleren trekken.
De angst die op dat moment door me heen schoot was anders dan alles wat ik ooit had meegemaakt. Mijn baby. Er was iets mis met mijn baby. Ik schreeuwde dat ik bloedde, dat er iets mis was, dat we 112 moesten bellen.
Martijns gezicht veranderde weer. De woede verdween, vervangen door paniek. Plotseling was hij weer de bezorgde echtgenoot, knielend naast me, me proberend aan te raken. Ik deinsde terug, walgend van zijn aanraking, doodsbang voor hem.
“Het is goed. Het is goed. We halen hulp voor je,” zei hij. Alsof hij niet de reden was dat ik hulp nodig had.
Mijn buurvrouw, mevrouw de Vries, had het geschreeuw gehoord. Ze had me horen smeken en had 112 gebeld. Dat wist ik op dat moment niet. Het enige wat ik wist was dat er plotseling sirenes waren en ambulancepersoneel in mijn huis was.
Ze legden me op een brancard en Martijn was erbij, spelend de rol van de radeloze echtgenoot. Hij hield mijn hand vast, de hand die vastzat aan de arm die hij minuten daarvoor zo venijnig had gegrepen. Hij vertelde het ambulancepersoneel dat ik was gevallen, dat ik was gestruikeld over iets in de babykamer. Hij loog daar terwijl ik bloedend en gebroken op een brancard lag.
En ik was te zwak, te bang, te gefocust op de vraag of mijn baby nog leefde om hem tegen te spreken. De rit in de ambulance was een waas van pijn en angst. Ze controleerden de hartslag van mijn baby en ik bleef vragen: “Is ze oké? Horen jullie haar hartslag?
” Ze zeiden alleen geruststellende dingen, maar gaven me geen direct antwoord. Toen wist ik dat er echt iets mis was. Ik had veel bloed verloren. Ik had weeën met zes maanden zwangerschap.
Mijn lichaam probeerde te bevallen, probeerde mijn baby, die veel te vroeg was om te overleven, uit te stoten. We arriveerden op de spoedeisende hulp en alles ging snel. Ze sloten me aan op monitoren, controleerden de hartslag van de baby. De arts stelde vragen over wat er was gebeurd, en ik bleef zeggen dat ik was gevallen, omdat Martijn daar in de hoek stond, naar me kijkend met ogen die zowel angst als een waarschuwing inhielden.
Zelfs na wat hij had gedaan, was ik nog steeds bang voor mijn man. De hartslag van de baby was er. Zwak, onregelmatig, zorgwekkend, maar ze was er. Ze leefde.
Maar ik bloedde nog steeds, had nog steeds weeën. Ze begonnen met infuusmedicatie om de weeën te stoppen. Toen kwam er een verpleegster binnen. Een vrouw van halverwege de veertig met vriendelijke ogen en een uitstraling van absolute autoriteit.
Haar naam was Sanne, en ik zal haar de rest van mijn leven herinneren als de vrouw die zowel mij als mijn dochter heeft gered. Ze stelde routinevragen over mijn medische geschiedenis en toen over mijn verwondingen. Hoe was ik gewond geraakt? Ik herhaalde de leugen dat ik was gestruikeld en gevallen.
Maar Sanne keek me aan, keek me echt aan, en toen keek ze naar mijn verwondingen. Ze was even stil en ik zag haar hersens werken. Ze vroeg of ik mijn shirt kon optillen zodat ze de verwondingen op mijn rug en zijkanten kon documenteren. Ik deed het, kromp ineen van de pijn, en ik hoorde haar scherpe ademhaling toen ze de blauwe plekken zag die zich al vormden.
Ze keek naar het patroon ervan, de ernst. Daarna deed ze een stap achteruit en keek naar Martijn, die nog steeds in de hoek stond. Toen deed Sanne iets dat alles veranderde. Haar stem was kalm, professioneel, maar er zat staal in toen ze sprak.
“Meneer, ik moet u laten weten dat we volgens de wet alle verwondingen bij zwangere patiënten die op onze spoedeisende hulp komen fotograferen. Vooral verwondingen die consistent zijn met trauma. Deze foto’s worden automatisch doorgestuurd naar de afdeling huiselijk geweld van de politie via ons ziekenhuisprotocol. Niemand kan dat proces stoppen.
Het is al in gang gezet. Zodra een zwangere patiënt binnenkomt met dit soort verwondingen, wordt het protocol geactiveerd. Dus die foto’s zijn al onderweg naar de autoriteiten, zodat u het weet. ”
De kamer werd stil.
Ik keek naar Martijns gezicht en ik zal nooit vergeten wat ik zag. De kleur trok weg uit zijn huid. Zijn ogen werden groot. Hij verstijfde volledig, alsof iemand hem op pauze had gezet.
Hij begreep wat ze net had gezegd. Ze had hem op de meest beleefde, professionele manier verteld dat hij betrapt was. Sanne draaide zich toen naar me toe en zei heel kalm: “Mevrouw Jansen, ik moet u iets belangrijks vragen. Het patroon van deze verwondingen, de blauwe plekken op uw arm die lijken op vingerafdrukken, de blauwe plekken op uw rug en zijkanten.
Ze zijn niet consistent met een simpele val. Ik ben al twintig jaar verpleegster en ik heb veel verwondingen door vallen gezien. Deze zien er niet zo uit. Dus ik ga het u nog één keer vragen, en ik wil dat u eerlijk tegen me bent, want uw gezondheid en die van uw baby hangen af van mijn begrip van wat er precies is gebeurd.
Hoe bent u echt aan deze verwondingen gekomen? ”
Ik keek naar Martijn. Hij staarde me aan, zijn gezicht bleek, en ik zag hoe hij me met zijn ogen probeerde te signaleren, me probeerde te dwingen voor hem te blijven liegen. Maar er was iets in me gebroken.
Sanne had me een uitweg gegeven. Ze had me zonder het direct te zeggen verteld dat ik veilig was, dat hij betrapt was. Maar ik kon nog steeds niet spreken, niet met hem in de kamer. Sanne zag mijn aarzeling en begreep het.
“Weet u wat? Ik moet even wat spullen uit de andere kamer halen. En meneer, terwijl ik weg ben, moet u even naar buiten. Ziekenhuisbeleid tijdens onderzoeken van zwangere patiënten.
Er is een wachtkamer verderop in de gang. Als u daar nu heen zou kunnen gaan, kom ik u halen als we klaar zijn. ”
Het was niet echt ziekenhuisbeleid. Ze loog, creëerde een reden om hem uit de kamer te krijgen.
En Martijn wist het. Maar wat kon hij doen? Hij kon niet weigeren zonder er verdacht uit te zien. Hij keek me nog een laatste keer aan, en ik zag de dreiging in zijn ogen.
De belofte dat dit nog niet voorbij was. Toen draaide hij zich om en liep weg. Het moment dat de deur achter hem sloot, stortte ik volledig in. Sanne kwam onmiddellijk naar mijn bed, pakte mijn hand zacht, zo zacht, niets zoals de manier waarop Martijn hem had gegrepen.
“Je bent nu veilig. Hij kan je geen pijn meer doen. Maar ik wil dat je me de waarheid vertelt. Heeft je man dit gedaan?
Heeft hij je geslagen? ”
En ik knikte. Ik kon niet spreken door de snikken, maar ik knikte. Sanne kneep in mijn hand.
“Oké. Het spijt me zo dat dit je is overkomen, maar je hebt het juiste gedaan door het me te vertellen. Nu moet je goed luisteren. Ik ga nu de beveiliging bellen.
Zij zullen ervoor zorgen dat hij niet meer in deze kamer komt. Dan bel ik de politie en een maatschappelijk werker die gespecialiseerd is in huiselijk geweld. Maar eerst moeten we voor jou en je baby zorgen. ”
De politie arriveerde ongeveer dertig minuten later.
Twee agenten namen mijn verklaring op terwijl Sanne bij me bleef en mijn hand vasthield. Ik vertelde hen alles. Van Ingrids aankomst tot de ruzie in de babykamer tot Martijn die me sloeg terwijl ik zwanger was. De vrouwelijke agent verzekerde me dat ze hem zouden arresteren, dat hij niet naar huis zou gaan.
De artsen slaagden erin mijn weeën te stoppen. Het bloeden verminderde en stopte toen. De hartslag van mijn dochter stabiliseerde, werd sterker. Ze maakten een echo en ze zag er goed uit.
Na alles wat er was gebeurd, na het trauma dat mijn lichaam had doorstaan, vocht mijn dochter nog steeds. Ze leefde. Mijn dochtertje leefde. De politie arresteerde Martijn daar in het ziekenhuis.
Ze namen hem mee in handboeien, aangeklaagd voor zware mishandeling in de huiselijke sfeer en mishandeling van een zwangere vrouw. En toen kwam het meest verbijsterende van alles. Ingrid, in haar arrogantie, in haar absolute overtuiging dat haar zoon niets verkeerd had gedaan, bevestigde mijn verhaal. Ze gaf toe dat hij me had geslagen.
Ze rechtvaardigde het, zei dat ik het verdiende omdat ik haar had geminacht. Maar ze gaf toe dat het was gebeurd. Ze gaf hen een bekentenis zonder het zelf te beseffen. Haar verklaring versterkte de zaak alleen maar, omdat het een patroon van misbruik toonde dat in die familie werd genormaliseerd.
Ik belde mijn ouders vanuit het ziekenhuis. Ze reden drie uur en arriveerden onmiddellijk. Toen ze me zagen vol blauwe plekken, aangesloten op machines die mijn baby in de gaten hielden, barstte mijn moeder in huilen uit. Mijn vader keek alsof hij iemand wilde vermoorden.
Ik bleef drie dagen in het ziekenhuis. Martijn werd in voorlopige hechtenis genomen. De rechter kende mijn noodcontactverbod toe, en eentje tegen Ingrid ook. Ze had me zelfs in het ziekenhuis proberen te bezoeken om me “tot reden te brengen”, maar de beveiliging had haar tegengehouden.
Toen ik eindelijk werd ontslagen, ging ik met mijn ouders mee naar huis. Ik kon niet terug naar het huis dat ik met Martijn had gedeeld. Mijn ouders pakten mijn spullen en verhuisden me terug naar mijn oude slaapkamer. Ik was zesendertig jaar oud, zes maanden zwanger en woonde weer bij mijn ouders omdat mijn man had geprobeerd mij en onze baby te doden.
Het juridische proces begon onmiddellijk. Ik vroeg een echtscheiding aan. Martijns advocaat probeerde te onderhandelen, maar ik weigerde alles. Martijn bekende schuld aan zware mishandeling en mishandeling van een zwangere vrouw in ruil voor een iets lagere straf.
Hij kreeg drie jaar gevangenisstraf, daarna vijf jaar proeftijd, verplichte agressietherapie en alleen begeleide omgang als ik ermee instemde zodra hij vrijkwam. De rechter handhaafde ook het contactverbod voor onbepaalde tijd. Het was niet genoeg. Drie jaar was niet genoeg voor wat hij had gedaan.
Maar het was iets. Het was gerechtigheid. Ik bracht de laatste drie maanden van mijn zwangerschap door op bedrust bij mijn ouders. Twee keer per week ging ik naar therapie, verwerkte het trauma, werkte door de angst en woede en het verdriet.
Ja, verdriet. Want hoewel Martijn me pijn had gedaan, moest ik nog steeds rouwen om het leven dat ik dacht te gaan hebben. Die man bestond niet, had nooit bestaan, maar ik moest nog steeds rouwen om het verlies van de illusie. Mijn dochter werd twee weken voor haar uitgerekende datum geboren, eind december.
Het was een geplande keizersnede. Ze kwam schreeuwend ter wereld, gezond en perfect, 3200 gram. Ze legden haar op mijn borst en ik snikte. Van opluchting en vreugde en overweldigende liefde, maar ook van woede dat haar vader had geprobeerd haar te doden voordat ze zelfs maar geboren was.
Ik noemde haar Emma Sophie. De eerste maanden met Emma waren de zwaarste van mijn leven. Ik herstelde van een grote operatie, had te maken met postpartale hormonen, zorgde voor een pasgeborene en verwerkte tegelijkertijd een ernstig trauma. Ik had nachtmerries, constant.
Nachtmerries waarin Martijn ons vond, waarin hij Emma pijn deed. Mijn ouders waren ongelooflijk, hielpen met alles, maar ik had het moeilijk. Ik worstelde met depressie, angst en PTSS. Maar ik ging door.
Ik ging door omdat Emma me nodig had. De praatgroep voor slachtoffers van huiselijk geweld was een eyeopener. Het horen van de verhalen van andere vrouwen, beseffen dat ik niet alleen was. Deze vrouwen begrepen de schaamte en de angst op een manier die zelfs mijn goed bedoelende ouders niet konden.
De echtscheiding werd afgerond toen Emma vier maanden oud was. Martijn vocht niets aan. Hij schreef ons huis op mijn naam; ik verkocht het onmiddellijk. Ik kon er nooit meer wonen.
Zijn advocaat probeerde te onderhandelen over omgangsrechten, maar ik weigerde. De rechter was het met me eens: gezien de ernst van zijn misdrijf was het in het belang van Emma om geen contact met haar vader te hebben totdat hij kon bewijzen dat hij gerehabiliteerd was. Ingrid probeerde een omgangsregeling voor grootouders aan te vechten. Mijn advocaat maakte gehakt van haar.
Ze bracht Ingrids verklaring aan de politie ter sprake, waarin ze de mishandeling rechtvaardigde. De rechter wees haar verzoek onmiddellijk af. Ingrid verliet de rechtszaal schreeuwend dat ik haar familie had verwoest. Ik heb nooit meer iets van haar gehoord.
Toen Emma zeven maanden oud was, ging ik weer aan het werk. Mijn directeur wist wat er was gebeurd en was begripvol en ondersteunend. Lesgeven gaf me weer een doel. Het herinnerde me eraan dat ik meer was dan wat me was overkomen.
Rond de tijd van Emma’s eerste verjaardag nam Sanne, de verpleegster die ons had gered, contact met me op. Ze vroeg of ze een keer koffie wilde drinken. Tijdens onze ontmoeting vertelde ze me dat wat er met mij was gebeurd haar diep had geraakt. Ik bedankte haar voor wat ze die dag had gedaan.
Ze werd emotioneel. “Ik heb in twintig jaar verpleging te veel vrouwen en baby’s verloren aan huiselijk geweld. Ik heb geleerd de signalen te herkennen en snel te handelen. Ik vermoedde wat er echt was gebeurd op het moment dat ik je verwondingen zag, en ik wist dat je de waarheid niet zou vertellen met hem in de kamer.
Dus moest ik een manier vinden om hem eruit te krijgen en jou tegelijkertijd te beschermen. ”
Ik vroeg haar naar wat ze had gezegd over de foto’s die automatisch naar de politie werden gestuurd. En ze glimlachte. “We fotograferen wel verwondingen bij zwangere patiënten en we melden vermoedelijk misbruik aan de autoriteiten, maar het is niet automatisch en niet onmiddellijk zoals ik het liet klinken.
Ik overdreef om hem bang te maken, om hem te laten denken dat hij al betrapt was, zodat hij je niet zou proberen te intimideren of te stoppen met praten. Ik wilde dat hij geloofde dat het geen zin meer had om het verhaal te beheersen. ”
Ik staarde haar alleen maar aan, verbaasd over haar snelle denken, haar moed, haar bereidheid om de waarheid te buigen om mij te beschermen. Ze was mijn misbruiker te slim af, dreef hem in een hoek en redde mijn leven met haar woorden.
We hielden contact en werden vriendinnen. Martijn kwam vrij uit de gevangenis toen Emma tweeënhalf jaar oud was. De angst kwam terug. Ik nam extra voorzorgsmaatregelen, veranderde onze dagelijkse routines, hield mijn deuren op slot.
Maar hij kwam nooit. Slachtofferhulp vertelde me dat hij naar een andere provincie was verhuisd, werkte en zich aan alle voorwaarden hield. Langzaam begon ik me weer te ontspannen. Nu is Emma vierenhalf.
Ze zit op de kleuterschool, bloeit op. Ze heeft haar vader nooit ontmoet. Als ze ouder is en de vragen komen, zal ik haar de waarheid vertellen op een manier die bij haar leeftijd past. Ik zal haar vertellen dat misbruik nooit oké is, dat niemand het recht heeft je pijn te doen.
Wat mij betreft, het gaat beter met me dan ik ooit had gedacht. Ik heb nog steeds slechte dagen, momenten waarop een verheven stem van een man of een plotselinge beweging mijn hart op hol doet slaan. Maar ik heb nu ook goede dagen, meer goede dan slechte dagen. Ik heb mijn dochter, mijn ouders, mijn vrienden, mijn doel.
Vorig jaar begon ik weer met daten. Ik heb nu zes maanden een relatie met iemand. Een zachtaardige, vriendelijke man die mijn geschiedenis kent en me nooit één keer onveilig heeft laten voelen. Het gaat langzaam, maar het geeft me hoop.
Ik ben ook begonnen met publiekelijk spreken over huiselijk geweld. Ik vertel mijn verhaal niet omdat ik medelijden wil, maar omdat ik wil dat mensen begrijpen hoe vaak dit voorkomt. Hoe het iedereen kan overkomen. Ik praat over de waarschuwingssignalen die ik heb gemist, over hoe misbruik vaak escaleert tijdens de zwangerschap.
En ik praat altijd over Sanne en wat zij die dag deed. Haar snelle denken en moed hebben onze levens gered. Wat mij is overkomen kan iedereen overkomen. Ik was opgeleid, had een baan, was financieel onafhankelijk, omringd door familie en vrienden.
En toch eindigde ik op de vloer van mijn babykamer, geslagen door mijn man terwijl ik zes maanden zwanger was. Misbruik discrimineert niet. Daarom moeten we erover praten. Stilte beschermt misbruikers.
Ik denk de hele tijd aan die dag in het ziekenhuis. Hoe anders dingen hadden kunnen zijn als Sanne niet mijn verpleegster was geweest. Als ze niet getraind was om misbruik te herkennen. Als ze niet moedig en slim genoeg was geweest om te doen wat ze deed.
Zij is de reden dat ik hier vandaag sta. Zij is de reden dat Emma opbloeit in plaats van op te groeien in een huis vol geweld. Ik ben een overlevende. Mijn naam is Sophie.
Ik werd geslagen door mijn man terwijl ik zes maanden zwanger was. En een moedige verpleegster redde mijn leven en dat van mijn dochter door precies het juiste te zeggen op precies het juiste moment. Dit is mijn verhaal. En ik deel het omdat ik wil dat je weet dat je niet alleen bent.
Er is hulp. Er is hoop. En er is leven na misbruik.
