Powiedziała Lena, przeciągając sarkazm w głosie, jakby brała udział w przesłuchaniu do telenoweli, o którą nikt nie prosił. Potem delikatnie obróciła regulator w dłoni, jakby to on decydował o tym, czy nie zamieni tego miejsca w pogorzelisko. „No bez urazy! ” – dodała, uśmiechając się do pozostałych w pokoju.
Ale zanim ktokolwiek zdążył zareagować, przeszła do sedna: „Zanim przejdziemy do tego trzęsienia ziemi, szybka sprawa”. Zauważyła, jak zarząd uśmiechał się mocniej, gdy wchodziła do pokoju. Jej pomysły brzmiały podejrzanie podobnie do wątków ze Slaka sprzed trzech tygodni. Gorzej – źle zinterpretowała całą prezentację portfolio i przypadkiem uruchomiła zapytanie o uśpione konto klienta warte 20 milionów złotych.
Mimo to bez mrugnięcia okiem zrzuciła winę na analityka, twierdząc, że to on nie oflagował tego emoticonami. Gdyby tylko wiedziała cokolwiek o pochodzeniu człowieka, który siedział naprzeciwko, przepraszałaby z CV przyczepionym do bukietu. Widziała okazję do popisu. Może powinna wrócić do strategii, którą przygotowała wcześniej.
Zapach pieniędzy dotarł do biura, zanim Ignacy Rylski przekroczył próg. Nie ten chrupiący, świeżych banknotów, ale stary majątek. Szerokie ramiona, sztywny chód, dłonie jakby stworzone do podpisywania traktatów, a nie umów. Rylski zrobił krok do przodu i spojrzał na nią w sposób, który zmroził jej krew.
Pochodził od człowieka, który zniknął tuż przed krachem i zabrał ze sobą 20 miliardów złotych nieujawnionych aktywów. Lena co chwilę zerkała na telefon, prawdopodobnie przeglądając filtry do selfie, które zrobiła w lustrze korytarzowym pięć minut wcześniej. Wtedy miliarder wstał. Szedł spokojnie, cicho, z rozmysłem – prosto do krzesła Renaty.
Ludzie poruszyli się w fotelach jak uczniowie obserwujący, jak nauczyciel podchodzi do kogoś z sekretną notatką. Odwrócił się gwałtownie i stanął twarzą do pokoju. Podszedł do drzwi. „Jeśli doszło do jakiegoś nieporozumienia, chętnie” – zaczął, ale przerwał.
„Doszło do nieporozumienia” – powiedział cicho. Lena miała opuszczoną szczękę tak daleko, że wyglądała jak ryba przeznaczona do filetowania. Do lunchu to, co się wydarzyło, było już pełnoprawną teorią spiskową w pokoju do kopiowania. Dwie minuty później Lena oznaczyła rozbieżność w wysokości 240 000 zł na globalnym koncie transferowym, którego nikt nie sprawdzał od 18 miesięcy.
„Mój odrzutowiec był w połowie drogi do Curychu” – powiedział Rylski, a potem dodał: „Twój ojciec był jedynym człowiekiem, którego widziałem, jak doprowadził naród do bankructwa, nie pocąc się”. Rylski sięgnął do kieszeni płaszcza i wyjął małą czarną kartę wytłoczoną bez żadnego oznaczenia. Wsunęła kartę do swojej teczki, jakby była zwykłą notatką ze spotkania. Nie odezwała się do nikogo.
Zalogowała się do bezpiecznego terminala, o którym wiedziały tylko dwie osoby w firmie. Imię na przodzie, napisane głębokim atramentem: tylko do rąk przewodniczącej rady nadzorczej. Miała dostęp do plików, do których nie powinna. „Oznaczyłam rozbieżność wewnętrzną w wysokości 240 000 zł dwa dni temu” – powiedziała Długosz, wchodząc do środka.
Łągiewski zatoczył się do tyłu, jakby został postrzelony. Łza zaczęła mu spływać po policzku, tuż przy rzęsach, rozmazana i gorąca. Długosz odwróciła się do Renaty. „Czy chciałaby pani zwrócić się do zarządu?
” – zapytała z lodowatym spokojem. Biuro założyciela nie zmieniło się od 20 lat. Te same mahoniowe ściany, ta sama mosiężna lampa z przekrzywionym abażurem, to samo czarno-białe zdjęcie pierwotnych partnerów. Wszyscy uśmiechnięci, ze szpilkami do mankietów, zanim pieniądze naprawdę ich utwardziły.
Naprzeciwko niej siedział Marek Brand – człowiek, którego nazwisko wciąż widniało na budynku, mimo że zarząd robił wszystko, by zamienić go w figuranta. Brand westchnął, przechylił głowę, odchylił się w fotelu, przełknął ślinę. W końcu otworzył szufladę biurka i wyjął list. Pięć minut później Łągiewski wpadł do środka, czerwony i bełkoczący.
Odwrócił się do Renaty z szalonymi oczami, łzy rozmazane na policzkach. Otworzyła kopertę, zdjęła pierścionek i włożyła go do środka, jakby zamykała rozdział w książce, której nigdy nie zamierzała napisać.
