Drie dagen na de overstroming liep Ellen Mercer langs de oever van de kreek om op te ruimen wat het water had achtergelaten. Takken, losse draad, een paar flessen, drijfhout verstrikt in wortels. Een stuk verroeste ketting trok haar aandacht, vastgeklemd in de wortels van een plataan. Ze dacht dat het schroot was dat de vloed van stroomopwaarts had meegevoerd.
Ze trok eraan met haar handen. Het bewoog niet. Ze groef er wat omheen en de ketting liep recht de modder in, niet losliggend zoals drijfhoutketting hoort te liggen. Ze haakte het aan de tractor en trok voorzichtig.
De ketting spande. De modder langs de oever begon te zwellen. Een donkere houten rand brak door het oppervlak. Ellen stopte de tractor en groef verder met een schop.
Eén balk, toen een tweede. Ze trok nog een paar centimeter vrij en een houten frame van bijna tweeënhalve meter breed begon uit de modder omhoog te komen. Een buurman die op de oever boven haar stond, schudde zijn hoofd. “Dat is geen drijfhout.
” Ellen keek naar de structuur die voor haar vorm kreeg. “Wat is het dan? “
