Morgonsolen silade genom de höga fönstren när Karin Andersson stod framför ekdörren till Uppsalas mäktigaste mans hem. Hennes händer darrade när hon slätade sitt askblonda hår. Detta var hennes första dag som städerska hos herr Viktor Bergström, och hon behövde verkligen jobbet. Fru Lindström, hushållerskan, mötte henne med varma ögon.
“Herr Bergström är en stilla man. Han älskar ordning och tystnad. Gör ditt arbete väl och stör honom inte, så får du inga problem. ”
Karin nickade.
Hon hade lärt sig att hålla huvudet nere och inte ställa frågor. Det var så man överlevde. När hon öppnade dubbeldörrarna till salongen flämtade hon till. Rummet var praktfullt, med bokhyllor från golv till tak och doft av träpolish.
Men det som fångade hennes blick var ett enormt porträtt på väggen. En pojke runt fjorton år, klädd i mörkblå tröja. Hans gråblå ögon bar en sorg som kändes smärtsamt bekant. Hinken gled nästan ur hennes grepp.
Hon kände det ansiktet. Hon kände det lika väl som sitt eget. “Viktor”, viskade hon. All ilska hon burit på i åratal ersattes av en isande insikt.
Pojken på tavlan, hennes lillebror som hon trott var död, var herr Bergströms son.
