Der Weg von zu Hause bis zur Bäckerei dauerte für Sanne keine zehn Minuten, sofern sie nicht stehen blieb. Und das tat sie fast nie. Jeden Morgen lief sie dieselbe Route durch Deventer. Die Treppe hinunter, links auf den Bürgersteig, an dem Eisenwarenladen vorbei, der erst um neun Uhr öffnete, über die Kreuzung, an der die Ampel zu dieser frühen Stunde immer auf Grün sprang, weil sonst niemand unterwegs war, und dann um die Rückseite des Gebäudes herum zur Küchentür.
Sie hatte gelernt, das Schloss mit einer Hand ein wenig anzuheben, während sie mit der anderen den Schlüssel drehte, denn bei Frost klemmte es immer. Sie dachte nicht mehr darüber nach. Ihre Hände machten es von selbst. Sie lief diese Strecke schon seit der Schulzeit.
Es hatte mit einem Sommer begonnen, in dem ihre Mutter Marijke in der Bäckerei ein paar zusätzliche Hände brauchte. Sanne kam auch im nächsten Sommer zurück und in dem darauf ebenfalls. Während des Schuljahres half sie an den Wochenenden. Nach ihrem Abschluss weiteten sich die Stunden von selbst aus.
Sie kam früher, sie blieb länger. Und irgendwann sprach niemand mehr über einen Dienstplan. Es wurde einfach, was es war. Acht Jahre später nannten sie in Deventer immer noch alle die Bäckerin.
Obwohl Marijkes Name über der Tür stand. Sanne war meistens die Erste in der Küche. Sie schaltete die Öfen an, bevor es hell wurde, weil das Aufheizen länger dauerte als das Wachwerden. Sie prüfte den Vorrat nach Gefühl: Mehl, Zucker, Backpulver, Buttermilch, ohne jemals nachmessen zu müssen.
Wenn der Mehlbehälter weniger als ein Drittel voll war, wusste sie, dass für die zweite Ladung Donuts eine neue Tüte geöffnet werden musste. Danach begann sie mit den Buttermilch-Donuts. Jeden Morgen als Erstes. Sie mischte nach Geräusch und Gefühl, nicht nach Timer.
Die Art, wie der Teig unter dem Schneebesen nachgab. Das Gewicht, mit dem er an der Schüssel entlangglitt. Das hatte sie nicht in einer einzigen Lektion gelernt. Es hatte sich über Jahre angesammelt, genauso wie das Mehl, das sich in den Nähten ihrer Arbeitsschuhe festsetzte, so sorgfältig sie sie auch ausklopfte.
Nach den Donuts kamen die Blaubeermuffins, dann der Zimtkuchen mit Streusel und zuletzt die Apfeltaschen: der Teig kalt gehalten, bis er gebraucht wurde, zubereitet, während der Rest backte. Wenn Marijke eintraf, meist eine halbe Stunde später, roch die ganze Küche schon nach Butter und heißem Zucker. Marijke war neunundfünfzig. Sie backte noch, aber immer weniger.
Sie machte die Füllungen und den Zuckerguss, rollte den Blätterteig aus, wenn Sanne im Rückstand war, und stand manchmal zehn Minuten an der Kasse und redete mit einem Stammkunden, der nur einen Muffin kaufte. Die großen Entscheidungen, was bestellt wurde und wann sich die Öffnungszeiten änderten, traf sie. Sannes Schwester Femke, einunddreißig, war zwei Jahre zuvor nach Deventer zurückgekehrt und hatte alles übernommen, was sich vor der Küchentür abspielte. Die Kasse, das Telefon, die Bestellungen, die sozialen Medien.
Sie war gut mit Menschen. Etwas, das weder Sanne noch Marijke leichtfiel. Die Bäckerei selbst war klein. Zwei Öfen, eine Rührmaschine, eine lange Edelstahl-Arbeitsfläche, eine Glasvitrine vorne, ein kleiner Tresen mit fünf Hockern.
Keine Tische, keine Speisekarte. Die Leute kamen herein, kauften, was sie brauchten, und gingen wieder. Drei Menschen führten den ganzen Laden. Anfang Dezember rief Tante Ingrid an, Marijkes jüngere Schwester, die zwei Stunden entfernt in Leeuwarden wohnte.
Wie jedes Jahr lud sie alle drei zu Weihnachten ein. Wie jedes Jahr sagten sie: Nein, die Bäckerei, der Trubel, keine Zeit. Sanne versprach, nach den Feiertagen zurückzurufen. Sie wusste wie immer, dass sie das wahrscheinlich nicht tun würde.
In diesem Jahr veränderte Femke die Art, wie Weihnachtsbestellungen hereinkamen. Statt Telefonaten und einem Notizbuch hinter dem Tresen richteten sie ein Online-System ein. Kunden konnten Schachteln mit Ahornsirup-Keksen reservieren, im Voraus bezahlen und einen Abholzeitpunkt wählen. Sie führten außerdem Firmenpakete für lokale Büros ein, mit einem Minimum von zehn Schachteln.
In der ersten Woche kamen mehr Bestellungen herein als je zuvor. Das Telefon klingelte häufiger. Marijke freute sich über die Umsatzzahlen. In der Küche sah es anders aus.
Die Ahornsirup-Kekse waren nicht kompliziert, aber sie kosteten Zeit. Mischen, backen, vollständig abkühlen lassen, bevor die Füllung darauf konnte. Sonst rutschte alles in der Schachtel schräg. Das Abkühlen dauerte länger als das Backen, und diesen Prozess konnte Sanne nicht beschleunigen.
Jede zusätzliche Ladung Kekse verdrängte die normale Frühstücksarbeit. Ihr unterer Rücken schmerzte inzwischen fast jeden Tag. Sie sagte Marijke, dass die Küche fast an ihrer Grenze sei und dass sie aufhören müssten, neue Bestellungen anzunehmen. Marijke stimmte widerwillig zu.
Femke stellte das Online-System ab. Zwei Tage später standen trotzdem fünf zusätzliche Schachteln auf der Produktionsliste: telefonisch angenommen von Marijke selbst, außerhalb des Systems. Am Tag darauf noch drei. Herr de Vries, ein älterer Nachbar, der schon Kunde war, seit Sannes Großmutter hinter dem Tresen stand, kam wegen seiner jährlichen vier Schachteln vorbei.
Zwei für seine Tochter in Zwolle, zwei für die Nachbarn. Niemand konnte es ihm verdenken. Das Problem war nicht Herr de Vries. Das Problem war, dass am nächsten Morgen noch mehr Bestellungen auf dem Regal lagen.
Alle in Marijkes Handschrift. Alle von jemandem, der persönlich gefragt hatte, ob es nicht doch noch ginge. Am Donnerstag waren es fünfundzwanzig. Am Freitag geriet ein ganzer Abholzeitraum völlig außer Kontrolle.
Kunden standen eine Viertelstunde und warteten auf Schachteln, die noch nicht einmal abgekühlt waren. Sanne konnte nichts daran ändern. Warme Kekse bedeuteten, dass die Füllung weglief. Das hatte sie vor Jahren auf die harte Tour gelernt.
Sie stand schon seit 6:45 Uhr morgens. Ihr Rücken tat weh. Ihre Hände schmerzten auf eine Weise, die tiefer saß als die Haut. Marijke fragte, ob sie bleiben und helfen könne.
Sanne blieb. Sie arbeiteten zu dritt bis fast zehn Uhr abends in einer Küche, die nach Butter und Spülmittel roch, während der Verkaufsraum bereits dunkel und abgeschlossen war. Bevor sie an diesem Abend nach Hause ging, sagte Sanne es ohne Umschweife, ohne die Stimme zu heben. So könne es nicht weitergehen.
Wenn sie weiterhin Bestellungen über ihrer berechneten Grenze annähmen, könne sie nicht jeden Abend bleiben, um alles fertig zu machen. Marijke sagte, sie verstehe das. Femke sagte dasselbe. Ein paar Tage später schlug Sanne eine harte Produktionsgrenze vor, basierend auf Ofenkapazität, Abkühlzeit und den Stunden, die sie bereit war zu arbeiten.
Sie schlug auch vor, jemanden vorübergehend für einfache Arbeiten einzustellen: Putzen, Portionieren. Aber Marijke wollte so kurz vor Weihnachten niemanden mehr einarbeiten. Femke passte stattdessen das Online-System an. Kleinere Zeitfenster, ein niedrigeres Maximum pro Bestellung.
Der Verkauf lief tatsächlich reibungsloser, aber die Gesamtzahl der Bestellungen stieg weiter. Femkes System hatte es leichter gemacht zu bestellen, nicht weniger attraktiv. Schließlich akzeptierte Marijke die Grenze. Sanne strich ein paar Produkte, die kaum verkauft wurden.
Drei Tage lang lief die Bäckerei genau wie geplant. Sanne begann um 6:45 Uhr, verarbeitete alles rechtzeitig, machte um vier Uhr sauber und ging am späten Nachmittag nach Hause, ohne dass ihr Rücken schlimmer wehtat als sonst. Sie schlief. Sie wachte auf, ohne das Gefühl zu haben, nie geruht zu haben.
Am vierten Tag sah sie auf dem Plan eine Reihe neuer Bestellungen, die sie nicht eingeplant hatte. Sie fragte Femke, warum das Online-System wieder offen sei. Femke sagte, sie habe die Zeitfenster kleiner gemacht, damit der Verkauf nicht so voll würde. Sanne sagte, das sei nicht das Problem, über das sie gesprochen hätten.
Femke sagte, Marijke habe die Erlaubnis gegeben. Mama ist nicht diejenige, die bis Mitternacht an diesem Tisch sitzt, sagte Sanne. Du tust so, als wäre jede neue Bestellung etwas, das wir dir antun, weil ich diejenige bin, die es nie macht, antwortete Femke und ging zurück zu den Schachteln. Femke war die Einzige der Schwestern, die Deventer je verlassen hatte.
Nach einer Ausbildung im Gastgewerbe hatte sie jahrelang anderswo gearbeitet, in der Hoffnung auf eine Karriere, die größer war als eine Bäckerei in einer Kleinstadt. Vor zwei Jahren war sie zurückgekommen, nicht wie geplant. Je mehr sie für die Bäckerei tat, desto mehr hatte sie zu beweisen, dass ihre Rückkehr kein Scheitern gewesen war. Die Zahlen waren echt.
Das machte es für sie schwerer, zu einer neuen Bestellung Nein zu sagen. Nicht leichter. An diesem Tag geriet die Produktion erneut in Rückstand. Kunden standen da und warteten auf Schachteln, die noch nicht fertig waren.
Das Telefon klingelte zweimal und verschwand in der Mailbox. Sannes Hände schmerzten auf eine Weise, die bis in ihre Gelenke saß. Zum vereinbarten Zeitpunkt band sie ihre Schürze ab, wusch sich die Hände, nahm ihre Jacke und ging nach Hause. Sie blieb nicht.
Sie sah sich nicht um. An dem Abend saß sie still auf ihrem Bett in dem Zimmer, in dem sie ihr ganzes Leben lang geschlafen hatte. Sie dachte an den Moment zurück, Jahre zuvor, als Femke mit zwei Koffern und ohne Job nach Hause gekommen war. Müde am Küchentisch.
Marijke hatte damals kein Aufhebens davon gemacht. Die Bäckerei war klein, aber es war immer Platz. Femke war geblieben. Sanne hatte es ihr nie übel genommen.
Sie war im Gegenteil froh gewesen, ihre Schwester wieder in der Nähe zu haben. Am Wochenende darauf rief ein lokales Unternehmen wegen sechzig Schachteln Ahornsirup-Kekse als Weihnachtsgeschenk für die Mitarbeiter an. Eine Bestellung. Im Voraus bezahlt.
Ein Abholtermin. Femke gab sie nicht ins System ein. Sie brachte sie direkt zu Marijke, die sofort Ja sagte. Sanne wurde nicht gefragt.
Als sie an dem Morgen die sechzig zusätzlichen Schachteln auf der Produktionsliste sah, mit einem Abholtermin in vier Tagen, während jedes verfügbare Backfenster innerhalb ihrer Grenze bereits belegt war, konnte sie es nicht mehr laufen lassen. Sie fragte, woher die Bestellung stamme. Marijke sagte, Femke habe einen guten Geschäftskunden hereingeholt, und sie würden es zu dritt schon schaffen, wenn alle ein paar Tage etwas härter arbeiteten. Das sagt ihr jedes Mal, wenn das Maximum überschritten wird, sagte Sanne.
Femke, die das Gespräch vom Verkaufsraum aus gehört hatte, kam in die Küche. Das sind nicht irgendwelche Kunden. Ich habe wochenlang an der Geschäftsseite gearbeitet. Ein Kunde dieser Größenordnung kommt nächstes Jahr sicher wieder.
Warum hast du dich nicht zuerst mit mir beraten? Mama ist die Eigentümerin. Mama hat es genehmigt, und ich bin diejenige, die siebenhundertzwanzig Kekse einpacken muss. Sanne sah ihre Schwester an.
Du kannst sie einpacken. Du kannst sie etikettieren. Du kannst sie verkaufen. Aber du kannst sie nicht für mich backen.
Marijke versuchte zu beschwichtigen. Alle seien müde. Sie hätten schlimmere Feiertage erlebt. Wir haben sie überlebt, sagte Sanne.
Weil ich jedes Mal, wenn ich Nein sagte, trotzdem blieb. Marijke schwieg einen Moment. Das ist deine Arbeit, Sanne. Du kannst nicht einfach weggehen.
Vier Tage vor so einer großen Abholaktion. Nur weil du mit meiner Entscheidung nicht einverstanden bist. Wenn es meine Arbeit ist, sagte Sanne ruhig, warum bin ich dann die Einzige, die kein Mitspracherecht hat, wie viel du verkaufst? Du machst es persönlich, sagte Femke.
Wenn du jetzt gehst, muss Mama alles selbst backen, kurz vor Weihnachten. Sanne sah ihre Mutter an. Marijke sagte nicht zu Femke, sie solle sich zurückhalten. Sie sagte nur: Ich will, dass du fertig machst, womit wir begonnen haben.
Diese sechzig Schachteln gehörten nicht dazu, sagte Sanne. Wenn du jetzt gehst, mitten in der stressigsten Woche, ist das nicht einfach nur früher nach Hause gehen. Ich weiß, sagte Sanne. Sie band ihre Schürze ab, faltete sie einmal, legte sie zusammen mit dem Schlüssel der Bäckerei auf die Edelstahlfläche und stempelte aus.
Wir werden Kunden verlieren, rief Femke ihr hinterher. An der Tür drehte Sanne sich nicht um. Dann hör auf, Arbeit zu verkaufen, für die du sowieso niemanden hast. Sie ging hinaus und nach Hause.
Marijke und Femke berechneten die gesamte Produktion neu. Abholtermine wurden verschoben. Das Online-System wurde komplett stillgelegt. Kunden wurden zurückgerufen und gebeten, später zu kommen.
Gegen Mittag hatte Marijke die Apfeltaschen bereits vom Plan gestrichen und den Kaffeekuchen entfallen lassen, aber es gab immer noch keinen Platz für die sechzig Schachteln. Femke schlug vor, die Geschäftsbestellung aufzuteilen. Der Kunde wollte alles an einem Tag. Schließlich wurde die Bestellung storniert und das Geld zurücküberwiesen.
In den folgenden Tagen mussten mehrere zu spät eingegangene Vorbestellungen abgesagt werden. Manche Kunden zeigten Verständnis. Eine Frau fragte laut, was das für eine Bäckerei sei, die Bestellungen annehme und sie dann wieder absage. Eine Woche vor Weihnachten hörte Marijke ganz auf, neue Bestellungen anzunehmen, und schränkte auch das Angebot für Laufkunden drastisch ein.
Die Vitrine war sichtbar leerer als sonst. In den Tagen danach verließ Marijke das Haus vor Sonnenaufgang und kam erst nach Sonnenuntergang zurück. Sanne ging nicht mehr in die Bäckerei. An dem ersten ganzen Morgen, an dem sie nicht ging, wachte sie zu der Zeit auf, an die ihr Körper seit Jahren gewöhnt war.
Sie blieb still liegen und hörte ihre Mutter unten den Wasserhahn aufdrehen. Eine Schranktür, das Geräusch der Kaffeetasse auf der Arbeitsplatte, die Haustür, die auf- und zuging. Sie blieb im Bett. Ihre Hände lagen auf der Decke, regungslos.
Sie betrachtete sie im Morgenlicht. Trocken, rau, die Knöchel rot, ein kleiner Riss an der Seite ihres rechten Daumens, den sie seit Wochen ignoriert hatte, ohne ihn wirklich zu sehen. In der Bäckerei waren ihre Hände immer beschäftigt gewesen. Sie hatte sie nie angeschaut.
Als es heller wurde, stand sie auf. Die Küche unten war sauber und still. Das Morgenlicht fiel auf den Tisch auf eine Weise, die sie sonst nie sah, weil sie zu dieser Stunde immer in der Bäckerei stand. Sie machte Kaffee und trank ihn langsam, ohne Grund zu eilen.
Gegen Mittag öffnete sie ihr Bankkonto. Es standen dreizehntausendfünfhundertzwanzig Euro darauf. Sie hatte nie Miete gezahlt, nie große Ausgaben gehabt. Sie betrachtete den Betrag eine Weile und begann dann, nach Gebrauchtwagen zu suchen.
Sie kaufte einen älteren VW Polo bei einer Werkstatt außerhalb des Zentrums, mit hoher Laufleistung und ein paar Kratzern im Lack. Ihr erstes eigenes Auto, obwohl sie seit Jahren ihren Führerschein hatte. Sie fuhr damit mit einem Kurzzeitkennzeichen nach Hause. Als Marijke an dem Abend nach Hause kam und das Auto vor der Tür sah, fragte sie nur, ob Sanne es gekauft habe.
Sanne sagte Ja. Marijke betrachtete das Auto kurz und ging hinein. Von diesem Tag an fuhr Sanne jeden Nachmittag eine Runde durch Deventer. Zuerst nur durch das Zentrum, später immer weiter, durch Straßen, die sie nie zuvor gesehen hatte.
Obwohl sie ihr ganzes Leben dort gewohnt hatte. Das Auto wurde vertraut, der Abstand zu den Rändern, die Art, wie es durch die Kurven ging. In der Zwischenzeit ging die Arbeit in der Bäckerei weiter. Weniger Bestellungen, weniger Auswahl.
Marijke und Femke versuchten, die letzten Tage vor Weihnachten zu überstehen. Drei Tage vor Weihnachten sah Sanne Tante Ingrids Namen unter ihren verpassten Anrufen. Sie rief zurück und fragte, ob die Einladung noch gelte. Natürlich, sagte Ingrid.
Sanne packte eine Wochenendtasche und schickte eine Nachricht in den Familienchat. Sie würde dieses Jahr Weihnachten bei Tante Ingrid verbringen. Marijke und Femke lasen die Nachricht beide. Keine von beiden antwortete.
Sanne legte ihr Telefon weg, zog ihre Jacke an und fuhr an dem Nachmittag noch eine Runde, diesmal etwas weiter als sonst, bevor sie umkehrte. Am Heiligabend um etwa 8:30 Uhr morgens stellte Sanne ihr Telefon in die Halterung am Armaturenbrett, tippte Ingrids Adresse ein und sah sich die geschätzte Fahrzeit an. Etwas mehr als zwei Stunden. Sie prüfte die Tankanzeige und fuhr los.
Am Eisenwarenladen vorbei, geschlossen für die Feiertage, an der Kreuzung vorbei, an der die Ampel diesmal auf Rot stand, an der Bäckerei vorbei, in der die Lichter an waren und ein Auto geparkt stand, das sie nicht erkannte. Hinter den bekannten Straßen öffnete sich der Weg zu langen Abschnitten zwischen den Dörfern, Felder auf beiden Seiten, einige mit Schnee in den Furchen. Sanne hielt das Lenkrad mit beiden Händen fest. Fester als nötig.
Sie fuhr langsamer als der Verkehr um sie herum. Irgendwo unterwegs hielt sie an einer verlassenen Tankstelle. Nicht weil sie Benzin brauchte, sondern um einen Moment still zu sitzen. Auf der Karte standen noch immer mehr als eine Stunde.
Nach ein paar Minuten startete sie den Wagen wieder. Der Rest der Fahrt fiel leichter. Ihre Hände entspannten sich am Lenkrad. Dörfer kamen und gingen.
Ein Dorfladen mit einer Zapfsäule. Eine Schule mit einem Schild, auf dem noch Schöne Feiertage stand. Bauernhöfe mit aufgestapeltem Brennholz am Straßenrand. Kurz nach elf Uhr fuhr Sanne die Auffahrt zu Tante Ingrids Haus in Leeuwarden hinauf und parkte hinter deren Auto.
Sie stellte den Motor ab, blieb einen Moment mit den Händen auf dem Lenkrad sitzen und stieg dann mit ihrer Tasche aus. Ingrid öffnete die Haustür, bevor Sanne ein zweites Mal klopfen konnte. Sie trug eine dicke Strickjacke und Hausschuhe, ihr Haar nach hinten gebunden, ihr Blick scharf und froh. Sie umarmte ihre Nichte lange, eine Hand hinter deren Kopf, und nahm ihr die Tasche ab.
Das Haus roch nach etwas Warmem auf dem Herd. Ingrid lebte allein. Das Haus hatte mehr Raum, als eine Person brauchte, fühlte sich aber nie leer an. Ein Gästezimmer, immer bereit.
Ein Esstisch mit vier Stühlen, ein Bücherregal am Fenster. In der Küche stand ein Topf mit Gemüse-Gerstensuppe auf dem Herd, um sie warm zu halten. Ingrid schöpfte eine volle Schüssel ab, stellte Brot und Butter auf den Tisch und setzte sich Sanne gegenüber. Sie fragte nichts über die Bäckerei.
Nichts darüber, warum Sanne dieses Jahr gekommen war. Nichts über Marijke oder Femke. Sie fragte nur, wie die Fahrt gewesen sei. Länger als ich erwartet hatte, sagte Sanne.
Ingrid lächelte. Das hast du beim ersten Mal immer. Mitten in der Schüssel fiel Sanne auf, dass sie an diesem Morgen noch nichts gegessen hatte. Ingrid schöpfte ohne zu fragen eine zweite Schüssel auf.
Sanne aß auch die auf, mit zwei Scheiben Brot und Butter, und trank ein Glas Wasser. Nach dem Mittagessen zeigte Ingrid ihr das Gästezimmer oben. Das Bett war bezogen mit einer blauen Decke, eine Lampe auf dem Nachttisch, ein gefaltetes Handtuch auf dem Stuhl. Sanne stellte ihre Tasche ab und blieb einen Moment im Zimmer stehen.
Es war das erste Mal seit langer Zeit, dass sie in einem anderen Zimmer schlief als in ihrem eigenen. Am ersten Weihnachtstag wachte Sanne auf, während das Zimmer schon ganz hell war. Die blaue Decke lag warm und schwer über ihr. Ein paar Sekunden lang dachte sie, sie hätte verschlafen.
In jedem Weihnachtsjahr zuvor hatte sie nach einem ganzen Tag Kekse backen für Kunden um fünf Uhr morgens trotzdem noch Zimtschnecken für die Familie gemacht. Teig mischen, ruhen lassen, ausrollen, Butter und Zimtzucker darauf. Aufrollen, wieder ruhen lassen, während die Küche warm wurde. Niemand hatte sie jemals darum gebeten.
Sie hatte einst damit angefangen, und es war geblieben, was sie tat. Jetzt lag sie im Gästezimmer und sah zur Decke. Das Licht kam aus einem anderen Winkel, als sie es gewohnt war. Das Haus war still.
Niemand machte sich bereit, zu einer Bäckerei zu gehen. Niemand ließ Wasser laufen oder stellte eine Tasse auf die Arbeitsplatte. Sie blieb lange liegen. Sie spürte keinerlei Drang aufzustehen.
Als sie schließlich nach unten ging, stand Ingrid in der Küche. Sie hatte Rührei gemacht, Bratkartoffeln und getoastetes Brot mit Butter. Zwei Plätze waren am Tisch gedeckt. Sie frühstückten zusammen.
Ingrid erzählte von dem Hund der Nachbarn, der ständig unter ihrem Zaun durchgrub und in ihren Gemüsegarten kam. Sanne hörte zu und trank ihren Kaffee. Es war der erste erste Weihnachtsmorgen seit Jahren, an dem nicht sie das Frühstück gemacht hatte. Nach dem Abräumen fragte Sanne, ob Ingrid Mehl, Butter und Hefe im Haus habe.
Das hatte sie. Sie zeigte Sanne den Vorratsschrank, die Butter im Kühlschrank, die Rührschüsseln in der untersten Schublade, die Messbecher in einem Topf neben dem Herd. Sanne maß und mischte den Teig von Hand, deckte die Schüssel ab und ließ ihn in der warmen Küche ruhen. Als der Teig aufgegangen war, rollte sie ihn mit einem Trinkglas auf der Arbeitsplatte aus, denn Ingrid hatte kein Nudelholz.
Sie strich weiche Butter über den Teig, streute Zimt und Zucker darüber, rollte ihn fest auf und schnitt zwei Runden ab. Sie legte die beiden Schnecken in eine kleine Auflaufform, deckte sie wieder ab und ließ sie noch einmal ruhen. Während sie wartete, stellte sie den Ofen zum Vorheizen an und räumte auf. Die Schüssel, das Messer, das Glas.
Alles gewaschen, getrocknet und zurückgestellt. Ingrid saß am Tisch und ließ sie gewähren. Als der Teig fertig war, schob Sanne die Form in den Ofen und stellte den Timer. Sie sagte Ingrid, dass sie einen kurzen Spaziergang machen wolle, während die Schnecken backten.
Ich hole sie raus, wenn der Timer klingelt, sagte Ingrid. Sanne ging zur Haustür und nahm ihre Jacke vom Haken. Sie zog sie an und steckte die Hände in die Taschen. Ihre Finger berührten den Schlüssel des Polo.
Sie blieb einen Moment stehen, noch nicht gewöhnt an das Gefühl eines eigenen Autoschlüssels in ihrer Tasche. Sie zog den Reißverschluss der Jacke höher und trat hinaus auf die stille Straße von Leeuwarden.
