Dawid wyrwał jej telefon prosto z rąk, zanim jeszcze zdążyła zdjąć kurtkę. Ucho siatki pękło, a pomarańcze potoczyły się po podłodze. – Przyszło? – wpatrywał się w ekran.
– Dostałaś wypłatę? Przelej wszystko mamie. Jej się bardziej przyda. – Dawid, co ty robisz?
Daj telefon. – Powiedziałem. Przelewaj. Matka jest na lekach, a ty się zabawiasz pomarańczami.
Z kuchni wychyliła się Walentyna w kwiecistym szlafroku. Iga nawet nie wiedziała, że teściowa jest u nich. Znowu przyjechała bez zapowiedzi. – Iuś, tylko się nie denerwuj – zanuciła.
– Ja tylko wpadłam napić się herbatki. Od rana ledwo żyję przez ciśnienie. Dawid patrzył w ekran. – Mamo, 70 ci wystarczy.
– Synku, przydałoby mi się 80. Przecież jeszcze Wiki trzeba opłacić kursy. Iga w końcu wyrwała telefon. – Nikomu nic nie przeleję.
To moja wypłata, Dawid. Cisza. Walentyna powoli odstawiła kubek na szafkę. Dawid mrugnął, jakby nie zrozumiał tych słów.
– Co powiedziałaś? – Powiedziałam. To moja wypłata. Mamy kredyt za remont, rachunki nieopłacone, jedzenia w lodówce na dwa dni.
Twoja matka nie umiera. Przestańcie. Walentyna chwyciła się za pierś i powoli osunęła na szafkę na buty. – Oj, serce.
Dawidku, wody. Co ty wyprawiasz? Dawid rzucił się do matki. – Widzisz, co z nią jest?
Przez ciebie. – Przeze mnie ona ma ataki za każdym razem, kiedy wpływa wypłata – cicho powiedziała Iga. – Ja ci zaraz takie coś urządzę. Będziesz wiedziała.
Z pokoju wyszła Wiktoria, młodsza siostra Dawida. Okazało się, że ona też była w mieszkaniu. Podbiegła do matki, objęła ją i łypnęła na Igę. – Ty już całkiem zwariowałaś.
Chcesz matkę zabić? – Wika, skąd ty się wzięłaś? – Jestem tu od rana. Pomagam mamie.
W przeciwieństwie do ciebie. Iga patrzyła na tę trójkę i czuła, jak coś w niej narasta. To nawet nie była złość, tylko zmęczenie, które trwało już trzy lata. – Odwieź mamę do domu albo wzywaj pogotowie.
Ja idę pod prysznic. – Nigdzie nie pójdziesz. Przelewaj pieniądze. – 50 przeleję.
35 zostawię na jedzenie i rachunki. Więcej nie ma. – Ach, 50 ona zostawi. Słyszysz, mamo?
Walentyna uchyliła jedno oko, oceniła sytuację i jęknęła już ciszej. – Synku, nie kłóćcie się, ja wytrzymam. Iga weszła do łazienki i zamknęła drzwi na zasuwkę. Ręce jej drżały.
Otworzyła aplikację bankową i przelała 50 tysięcy na kartę teściowej. W tytule odruchowo wpisała „lekarstwo”. Potem długo patrzyła na siebie w lustrze. W nocy obudziła się, bo Dawida nie było obok.
W kuchni paliło się światło. Podeszła cicho pod drzwi. Dawid siedział przy stole i mówił przez telefon półgłosem:
– Mamo, nie martw się. Docisnę ją.
Jutro rano skończę sprawę. To przecież mięczak, sama wiesz. Tak, na sto procent przeleję resztę. Tylko jeszcze trochę wytrzymaj.
Już niedługo wszystko załatwimy. Iga stała boso na zimnej podłodze i słuchała. „Już niedługo wszystko załatwimy”. Co oni załatwiają?
Rano Dawid był przesadnie czuły. Zaparzył jej kawę, zrobił kanapkę, patrzył, jak je. – Iga, czemu ty się wczoraj tak nakręciłaś? Przecież mama jest chora.
No przelej te 35. Naprawdę jest jej źle. – Nie, Dawid. Powiedziałam.
Nie. Gwałtownie wstał, aż krzesło zaskrzypiało po płytkach. – Dobrze, jeszcze pogadamy. Trzasnął drzwiami.
Iga zaczęła szykować się do pracy. Otwierając szafę, przypadkiem zahaczyła o kurtkę Dawida. Z wewnętrznej kieszeni wypadł mały papierowy kwadracik. Paragon.
Złoto 585, damski łańcuszek, waga 4 g, kwota 4200 zł. Data przedwczoraj. Nie miała żadnego nowego łańcuszka. Teściowa też nie.
Wika już by się nim chwaliła na całe mieszkanie. Iga włożyła paragon z powrotem do kieszeni, trochę głębiej niż leżał. Zrobiła zdjęcie telefonem i zamknęła szafę. Nie zdążyła założyć butów, gdy zadzwonił dzwonek.
Tak dzwoniła tylko teściowa. Za drzwiami stały Walentyna i Wika z siatką z Lidla. – Iguś, otwieraj. Przyjechałyśmy pomóc.
Sama sobie przecież nie radzisz. Teściowa weszła do przedpokoju jak do siebie. Wika rzuciła Idze spojrzenie i przemknęła do kuchni. – Walentyno, spóźnię się do pracy.
– To jedź. Kto cię trzyma? My tu posprzątamy, ugotujemy zupkę. Dawidek musi porządnie zjeść, bo ciągle je byle co.
Mamy co jeść? Oj, Iguś, ja wczoraj widziałam twoją lodówkę. Tam był spleśniały ser i pierogi. Czy tak się karmi mężczyznę?
Z kuchni dobiegł głos Wiki:
– U nich tu w ogóle pustki. Same jakieś sosy. – Skąd macie klucz? Pół sekundy ciszy.
Teściowa się uśmiechnęła. – Dawidek dał. Zapasowy. A co?
Nie powinien? Iga odwróciła się, zdjęła kurtkę z wieszaka i wyszła. W samochodzie siedziała jakieś pięć minut, nie odpalając silnika. Potem otworzyła podgląd z kamer inteligentnego domu.
Kiedyś Dawid sam je zamontował. Dla bezpieczeństwa. Salon i przedpokój. Walentyna nie była w kuchni.
Była w sypialni. Grzebała w jej komodzie. Wika otwierała szufladę szafki, w której leżały dokumenty. Iga siedziała i patrzyła.
Potem Wika do kogoś zadzwoniła. Z ruchu warg można było odczytać: „Nic nie znalazłam”. W pracy przez cały dzień była jak we mgle. Około drugiej zadzwonił telefon.
Nieznany numer. – Iga Kowalska? Tu Bank Wschód, dział obsługi zadłużeń. Ma pani zaległość w spłacie kredytu na 64 tysiące złotych.
Drugi miesiąc z rzędu. Kiedy planuje pani wpłatę? – Jaki kredyt? Ja nie mam żadnych kredytów.
– Umowa z 17 lutego tego roku została zawarta w oddziale przy alei Kijowskiej, podpisana osobiście przez panią. – To pomyłka. Nie brałam żadnego kredytu. – Pani Igo, proszę przyjechać do oddziału i obejrzeć dokumenty.
Jeśli to oszustwo, powinna pani złożyć zawiadomienie. Iga odłożyła telefon i przez dziesięć minut siedziała bez ruchu. 17 lutego. W lutym Dawid zawiózł ją do przychodni, bo przez tydzień leżała z gorączką.
Mówił: „Odpoczywaj, ja wszystko załatwię”. Podpisywała jakieś papiery? To zaświadczenie do pracy i pełnomocnictwo, żebym mógł chodzić za ciebie do urzędu skarbowego. Iga zwolniła się z pracy, skłamała, że boli ją ząb.
W oddziale przyjęła ją młoda dziewczyna. – Rzeczywiście. Umowa z 17 lutego. Kredyt gotówkowy 64 tysiące na 5 lat.
Pierwszą ratę pani wpłaciła, kolejnych nie. – Ja jej nie wpłacałam. – Według naszych danych wpłata była pani kartą. – Proszę mi wydrukować kopię umowy.
Dokąd poszły pieniądze? Eugenia spojrzała na nią uważnie, po czym ściszyła głos:
– Ma pani kłopoty, prawda? – Tak. – Jednorazowy przelew tego samego dnia, w którym wypłacono kredyt.
Na konto w naszym banku. Konto jest wystawione na… – spojrzała w ekran – Walentynę Kowalską. Iga powoli wypuściła powietrze.
– Może pani wyłączyć automatyczne obciążenie z mojej karty? – Proszę napisać wniosek. Iga pisała powoli, litera po literze. Potem złożyła jeszcze jeden wniosek.
O oszustwie. Podpis na umowie nie jest jej. – Będzie pani potrzebna ekspertyza grafologiczna – powiedziała Eugenia. – Bez niej to tylko pani słowa przeciwko dokumentowi.
W mieście jest kilka biur. Tylko to jest płatne. Około 800 złotych, w trybie pilnym drożej. Wyszła z banku z umową w torebce i adresem biura.
Usiadła na ławce przy wejściu. Próbowała sobie przypomnieć, co dokładnie Dawid przynosił jej do podpisu w lutym. Chyba trzy kartki. Jedna do pracy.
Druga do urzędu skarbowego. Trzecia dla administracji. Podpisywała bez czytania. Miała 39 stopni gorączki.
Grafolog obejrzał umowę, popatrzył, jak Iga podpisuje się trzy razy z rzędu, i pokręcił głową. – Pismo jest podobne, ale podpis nie jest pani. To się nazywa podrabianie przez naśladownictwo. Widać po nacisku i nachyleniu.
Napiszę to pani. – W trybie pilnym. Na pojutrze. Zapłaciła kartą i drgnęła, gdy aplikacja pokazała nowe saldo.
17 tysięcy złotych. Wszystko, co jej zostało po wczorajszym przelewie dla teściowej i po automatycznej racie, o której teraz już wszystko zrozumiała. Po drodze do domu zrozumiała jedno. Dawid nie może wiedzieć, że ona wie.
Inaczej on i jego matka coś wymyślą. W salonie na stoliku kawowym stały dwa kubki. Jeden ze śladem intensywnej, jaskrawoczerwonej szminki. Iga taką się nie malowała.
Walentyna też nie nosiła takich kolorów. Iga podniosła kubek. Cudze perfumy. Słodkie, mdłe.
Na klatce schodowej wpadła na sąsiadkę Tamarę, emerytowaną prawniczkę. – Iguś, właśnie cię szukałam. Niczego nie zgubiłaś? Spacerowałam z Jessie, patrzę, a przy waszej klatce stoi młoda dziewczyna i pali.
Taka blondyneczka z czerwoną torebką. Potem widzę, jak wchodzi do klatki z twoim Dawidem. – Pani Tamaro – cicho powiedziała Iga. – Kiedy to było?
– Przedwczoraj, około drugiej po południu. Chciałam ci powiedzieć, ale pomyślałam, że może naprawdę coś służbowego? Ale ty, Iguś, jakby co, wpadnij do mnie. Po 40 minutach wrócił Dawid, wesoły, z siatką z supermarketu.
– Iga, kupiłem pierogi. Zjedzmy kolację, obejrzymy coś w telewizji. Ja przesadziłem wczoraj. Matka naprawdę mnie wykańcza tymi swoimi chorobami.
Pogódźmy się. Objął ją od tyłu. Pachniał cudzymi perfumami. Tymi samymi, słodkimi.
– Dobrze – powiedziała Iga. – Pogódźmy się. Uśmiechanie bolało, jakby mięśnie twarzy zardzewiały. Przy kolacji Dawid był nienaturalnie uważny.
Dolewał herbaty, włączył jej ulubiony serial, sam zaproponował, że pozmywa. Iga patrzyła na niego i myślała: trzy lata patrzyła na tego człowieka i nie widziała tej gładkiej, wyćwiczonej kłamliwości. Jak on bez wysiłku przełącza się w tryb „dobry mąż”. Poszedł pod prysznic.
Telefon zostawił na szafce nocnej, niezablokowany. Iga znała kod. Wpisywał go przy niej setki razy. Poczekała, aż zaszumi woda.
Wzięła telefon. Najpierw galeria. Zdjęcie blondynki w czerwonej sukience. Podpis: „Krysia”.
Potem jeszcze jedno. Ta sama blondynka w ich łazience. W lustrze odbicie Dawida z telefonem. Data: kwiecień.
Miesiąc temu. Iga nie poczuła niczego. Tylko równy, szklany chłód w klatce piersiowej. Otworzyła komunikator.
Znaleziony czat z Krysią. Pisali do siebie od listopada. Pół roku. „Przyjedziesz?
Kupię ci łańcuszek, ten, który chciałaś. W sobotę wybierzemy. ” „Mama powiedziała, że za miesiąc wszystko załatwi. Wytrzymaj.
” „Ona ma mieszkanie. Jest głupia, nawet się nie zorientuje. Jeszcze pół roku i wszystko będzie nasze. ”
Otworzyła jeszcze jeden czat.
Z matką. „Mamo, dziś docisnąłem ją na 50. Jeszcze 35 później wezmę. ” „Mamo, rozmawiałaś z Krysią?
Denerwuję się. Uspokój ją, powiedz, że już niedługo wszystko załatwię. ”
A trochę wyżej odpowiedź matki, grubym drukiem, z wykrzyknikiem: „Wytrzymaj, synku. Iga wkrótce przestanie być problemem”.
Iga sfotografowała wszystko. Ekran po ekranie, swoim telefonem. Wysłała zdjęcia sama do siebie. Potem na maila.
Potem do chmury. Woda ucichła. Iga odłożyła telefon Dawida na szafkę, ekranem do dołu, dokładnie tak, jak go zostawiał. Położyła się, odwróciła do ściany.
Dawid wyszedł z łazienki, coś nucąc. Objął ją od tyłu, pachnąc jej własnym żelem. Minutę później spał. Iga otworzyła oczy w ciemności i patrzyła w ścianę.
W środku nic nie drżało. Było cicho, jak w wyłączonym mieszkaniu. W sobotę rano Walentyna miała przyjechać na rodzinną naradę o budżecie. Takie spotkania odbywały się dwa razy w miesiącu.
Iga albo przynosiła herbatę i milczała, albo w ogóle jej nie było. Ale w czwartek Iga zrobiła coś, czego Walentyna na pewno się nie spodziewała. Pojechała do teściowej sama. Z tortem.
Walentyna mieszkała w starej kamienicy przy ulicy Wołyńskiej. Iga zadzwoniła z klatki. Po chwili drzwi się otworzyły. Teściowa w tym samym kwiecistym szlafroku, spojrzenie czujne.
– Iguś. A co się stało? – Nic. Mogę wejść?
Przywiozłam tort. Chciałam porozmawiać. Teściowa rozpłynęła się w uśmiechu. – Oj, wchodź, wchodź.
Ugotowałam barszczyk. Wiki, patrz, kto przyjechał. Iga zdjęła buty. Kapcie, które jej podano, były z koronką.
Cudze. W pokoju Wika siedziała na kanapie z laptopem. Zamknęła klapę, kiedy Iga weszła. Walentyna zaczęła się krzątać.
Na stole leżała jakaś kartka. Teściowa próbowała ją niepostrzeżenie wsunąć pod ceratę, ale Iga zdążyła spojrzeć. Zaświadczenie lekarskie. Duży stempel.
„Nadciśnienie tętnicze trzeciego stopnia”. – Walentyno. Coś poważnego. – Oj, Iguś, nie pytaj.
Wczoraj byłam u lekarza. Miałam 200 na 120. Powiedział, że jak tak dalej pójdzie, może być udar. Specjalnie nie mówię Dawidkowi, nie chcę go martwić.
Iga wzięła zaświadczenie i obejrzała. Data wczorajsza. Pieczątka rozmazana, jakby postawiono ją na świeżym papierze i szybko dociskano. Numer umowy bez serii.
Podpis nieczytelny. – Rozumiem – powiedziała Iga i odłożyła kartkę. – Wczoraj pomyślałam – zaczęła. – Ma pani rację.
Muszę nauczyć się być dobrą żoną. Mama jest starsza, mądrzejsza. Nie słuchałam pani. To mój błąd.
Teściowa odstawiła filiżankę. Patrzyła uważnie, nie dowierzając. – Ja tu trzy lata mieszkam, gospodarzę. A o Dawidku zapominam.
Męża trzeba karmić, męża trzeba słuchać, męża trzeba kochać. Tak jak nauczy teściowa. Walentyna rozkwitła. – Właśnie, właśnie to mówię.
Iguś, ty jesteś mądra dziewczyna. Ja przecież nie jestem twoim wrogiem. Ja was wszystkich kocham. Słuchaj, ja ci teraz powiem najważniejsze.
Mężczyznę trzeba karmić z ręki, żeby wiedział, że w domu ma ciepło. A pieniądze w rodzinie muszą być w jednych rękach. W starszych rękach. U mnie mój zmarły mąż przynosił mi całą wypłatę.
I wszystko było. Mieszkanie kupiłam, działkę, samochód. A jak każdy sam sobie, to nigdy niczego nie będzie. – Zrozumiałam – powiedziała Iga.
– Z następnej wypłaty od razu przeleję wszystko. – Mądra dziewczynka. Teściowa dolała jej herbaty. Iga piła, uśmiechała się, słuchała.
W środku sprężyna napinała się coraz bardziej. – A Wikę też wspomagacie ze wspólnych pieniędzy? – Wika osobno. Jej mieszkanie jest potrzebne.
Sama rozumiesz. Dziewczyna ma 26 lat. Trzeba mieć coś swojego. – Mieszkanie gdzie?
– Na osiedlu Nadwiślańskim. Kawalerka. Już załatwiamy. Wika podniosła głowę znad telefonu.
– Mamo, przecież na Lwowskiej. Na Nadwiślańskim była pierwsza opcja. Zrezygnowaliśmy. – A na Lwowskiej kiedy załatwiłyście?
– zapytała Iga. – W marcu – palnęła Wika. – Już klucze dali. – Oho.
A jaki był wkład własny? – 64 – zaczęła Wika i urwała. Walentyna uderzyła ją po ręce. – Wika, co ty opowiadasz?
Widzę, że to nie interesuje. – Dlaczego nie interesuje? – powiedziała Iga. – Bardzo interesuje.
Właśnie myślałam, że chcę pomóc Wice, skoro jesteśmy rodziną. Teściowa znieruchomiała. Przez ułamek sekundy w jej wzroku błysnęło coś ostrego, złego. Potem znowu dobroć.
– My sobie same poradzimy. Iguś, ty się nie wtrącaj. – Dobrze, nie będę. Iga wstała, poszła do przedpokoju niby po chusteczkę.
Na półce obok lustra, między kluczami i drobiazgami, leżała czerwona, jaskrawa szminka. Dokładnie ten sam odcień, który został na kubku w jej salonie. – Walentyno, a czyja to jest? Teściowa zbladła na ułamek sekundy.
– A to… Wiki. – Wika, to twoja szminka? – zawołała Iga.
– Nie mam takiej – Wika wychyliła się z pokoju. – Moja jest w domu. – Była u mnie koleżanka – pospiesznie powiedziała teściowa. – Zostawiła.
Iguś, ty jesteś taka spostrzegawcza. Prawie jak śledcza. – Pamięta pani imię tej koleżanki? Chętnie zapytam, gdzie ją kupiła.
– Nie pamiętam. Stara znajoma. – Stara? A szminka nowa.
Proszę spojrzeć, plomba jeszcze nie zdjęta. Teściowa wyrwała jej szminkę z ręki i wsunęła do kieszeni szlafroka. – Iguś, nie grzeb się w cudzych rzeczach. To nieładnie.
– Oj, przepraszam. Już nie będę. Iga wróciła do pokoju, dopiła herbatę, podziękowała za tort i pożegnała się. Pocałowała teściową w policzek.
Teściowa drgnęła. – Przyjeżdżaj jeszcze, Iguś – powiedziała w drzwiach. – Na pewno. Drzwi się zatrzasnęły.
Iga stała na klatce jakieś piętnaście sekund, nasłuchując. Ze środka dochodził zły, cichy głos teściowej:
– Ty idiotko, kto cię za język ciągnął? – Mamo, no co ty. Ona nie zrozumiała.
– Zrozumiała. Widziałam po oczach. Dzwoń do Dawida, niech przyjeżdża natychmiast. Iga zeszła powoli po schodach.
Na parterze wyjęła telefon i napisała do Tamary: „Pani Tamaro, jutro rano będę u pani. Trzeba się przygotować”. W domu czekał Dawid. Wypadł na korytarz, twarz czerwona, koszula rozpięta.
– Gdzie byłaś? – U twojej mamy. Zawiozłam tort. – Po co pojechałaś do mamy?
– Dawid, to przecież twoja mama. Wczoraj źle się poczuła. Chciałam się pogodzić. – Nie kłam mi.
Terroryzowałaś ją tam. – Terroryzowałam? Przywiozłam jej tort. Jadłam z nią barszcz.
Dzwoniła do ciebie czy co? Dawid znieruchomiał na pół sekundy. Sam się domyśliłem. Po tobie widać.
– Po mnie widać, że jadłam barszcz. Iga minęła go i poszła do kuchni. Dawid stanął w drzwiach. – Iga, powiedzmy sobie szczerze.
Co ci mama powiedziała? – Nic szczególnego. Opowiadała, jak prawidłowo być żoną. Okazuje się, że męża trzeba karmić z ręki.
Nie wiedziałam. Trzy lata źle żyłam. – Nie wygłupiaj się. – Nie wygłupiam się.
Uczę się. – Iga, co ci w ogóle jest? Jesteś na mnie zła? No przepraszam cię.
Matka jest stara. Wczoraj miała 200 na 120. Wyobrażasz sobie? – Lekarz wystawił zaświadczenie.
Widziałam. Bardzo przekonujące zaświadczenie z pieczątką. – No właśnie. A ty jeszcze wątpisz?
– Ja nie wątpię. Ja podziwiam. Zrobić takie zaświadczenie w jeden dzień. To talent.
– O czym ty mówisz? – O niczym. Jestem zmęczona. Pójdę się położyć.
W drzwiach sypialni złapał ją za łokieć. – Iga, stój. Porozmawiajmy normalnie. Co się z tobą dzieje?
– Ze mną? – spojrzała mu spokojnie w oczy. – Ze mną nic. To z tobą coś się dzieje.
Z twoją matką, z Wiką. A ze mną wszystko w porządku. Puść rękę. Nie puścił.
Trzymał jeszcze sekundę, potem puścił. Na jej przedramieniu zostały białe ślady po palcach. Wieczorem Dawid siedział na balkonie i szeptał do telefonu. Iga słyszała strzępy:
– Mamo, przyjechała.
Nie, nic nie mówi, ale czuję, że coś wie. Nie, dziś nie będę naciskał. Jutro porozmawiamy. Po 23:00 zadzwoniła Wika.
Nie na telefon Dawida. Na telefon Igi. – Iga, to ja. Mama dziś na mnie wrzeszczała, że się wygadałam.
Ona nie jest taka, jak myślisz. Nie bierz wszystkiego za pewnik. Ja nie chcę, żeby cię skrzywdzili. – Wika, co ty wiesz?
Cisza. – Nie mogę powiedzieć. Mama mnie zabije. – Wika, już się wygadałaś o tych 64.
To dokończ. – Iga, ja… później. Zadzwonię, jeśli będę mogła.
Rozłączyła się. O trzeciej w nocy Iga wstała i wyjęła z szuflady stary telefon z klawiszami, z dyktafonem, który mama podarowała jej siedem lat temu. Sprawdziła. Działa.
Nagrała na niego ciszę przez pięć minut. Odsłuchała. Nagrywał normalnie. Rano przyjechała Walentyna.
Z ciastem. Wika z laptopem, niby się uczyła. Iga powiedziała, że musi iść do sklepu, i wyszła. Wsunęła wcześniej stary telefon pod kanapę w salonie, z włączonym nagrywaniem.
W rzeczywistości zeszła do Tamary. – Iguś, wejdź. Opowiadaj. Iga opowiedziała wszystko.
O paragonie, o kredycie, o podpisie, o szmince, o blondynce. Tamara słuchała i stukała łyżeczką o szklankę. – Dobrze – powiedziała, kiedy Iga skończyła. – Twój podpis został podrobiony.
To już jest przestępstwo. Pieniądze poszły do teściowej, więc to wygląda na oszustwo w zmowie. Ale żeby to udowodnić, potrzebne są dokumenty i najlepiej nagranie, na którym sami się pogrążą. – Mam dyktafon pod kanapą.
U nas. Tamara spojrzała na nią z uznaniem. – Brawo. Co oni teraz robią?
– Jedzą ciasto. Pewnie mnie obgadują. – No i niech obgadują. A ty na razie posiedź u mnie.
Powiem ci, jak się z takimi sprawami obchodzić. Siedziały u Tamary około dwóch godzin. Potem Iga wróciła do siebie. W mieszkaniu pachniało ciastem i perfumami teściowej.
Z kuchni dochodziły przyciszone głosy. Iga stanęła w przedpokoju i nasłuchiwała. – Więc synku, musisz ją jeszcze docisnąć. Niech do końca miesiąca przeleje całe 35 tysięcy, a przy następnej wypłacie już wszystko.
Na mieszkanie Wiki wpłaciłam ostatnią ratę. Teraz trzeba urządzić, zrobić remont. Potrzeba 20 tysięcy. – Mamo, ale ona się stawia.
– A ty nie pytaj. Ty jesteś mąż. Powiedz i tyle. Albo w ogóle zróbmy drugie pełnomocnictwo jak w lutym.
Tylko tym razem na większą kwotę. – Mamo, ciszej. Jeszcze wróci. Iga stała w przedpokoju.
Serce waliło jej jak młotem. Ostrożnie otworzyła i zamknęła drzwi, jakby dopiero co weszła. – Już jestem. Nastawić czajnik?
Głosy w kuchni ucichły. Walentyna wypłynęła z uśmiechem. – Iguś, chodź. Ukroiłam ci ciasta.
Z jabłkami, takie jak lubisz. – Dziękuję, Walentyno. Tak dawno nie jadłam pani ciasta. Usiadła przy stole, jadła ciasto i się uśmiechała.
Dawid objął ją za ramiona. Walentyna rozlewała herbatę. – Iguś – zaczęła teściowa. – My tu z Dawidkiem porozmawialiśmy.
Ja przecież nie jestem twoim wrogiem. Jestem matką. Martwię się o syna. I o was.
Jesteście młodym małżeństwem. Musicie planować budżet. – Oczywiście, Walentyno. Właśnie to mówię.
– Umówmy się tak. Dostajesz wypłatę, od razu przelewasz ją mnie. Ja wszystko rozdzielam na rachunki, na jedzenie, na kredyty. Wam zostaje na życie.
Wy jesteście młodzi, wszystko roztrwonicie. Iga kiwała głową i żuła ciasto. – A z tych pieniędzy też pani daje Wikę? – Wika osobna sprawa.
Ma kursy, a do tego trafiło się małe mieszkanko na osiedlu Nadwiślańskim. Chcemy jej pomóc z wkładem własnym. – Mieszkanie na Nadwiślańskim? To chyba drogo.
– Kawalerka, 400 tysięcy z kawałkiem. A wkład własny? Prawie już uzbierałyśmy. Zostało niewiele.
Wika nagle się ożywiła:
– Mamo, przecież już wszystko wpłaciłyśmy. Pośrednik mówił, że w przyszłym tygodniu podpisujemy. 64. – Wika!
– ryknęła Walentyna. – Za późno. Iga patrzyła na szwagierkę, a ta zrozumiała, że palnęła za dużo, i poczerwieniała. – 64 – powtórzyła Iga.
– To przypadek, Wika. Po prostu przypadek. Dawid poruszył się niespokojnie. Walentyna złapała się za serce.
– Oj, coś mi słabo. Pewnie ciśnienie. – Walentyno, może wody? – spokojnie powiedziała Iga.
– A może pokaże mi pani to zaświadczenie? To, które ma pani w torebce. Widziałam je z pieczątką. Nadciśnienie trzeciego stopnia.
Data wczorajsza. Kiedy pani zdążyła je załatwić? Przecież wczoraj siedziała pani ze mną w kuchni, jadła ciasto. Żadnego ciśnienia pani nie miała.
– Iga, ty coś zaczynasz? – odezwał się Dawid. – Mama naprawdę jest chora. – Chora?
Oczywiście, że chora. I kiedy ma atak, zawsze upada wygodnie na szafkę albo na kanapę. Nigdy na płytki, żeby się nie potłuc. Cisza.
– Wiesz co? – Dawid wstał. – Albo się teraz zamykasz, albo… albo przelewasz mamie to, co jesteś winna, i żyjesz jak normalna żona.
Albo rozwód i wylatujesz stąd jak korek. Iga spokojnie dopiła herbatę. – Dokąd ja wylecę, Dawid? – Z mieszkania.
– Z jakiego mieszkania? Zaciął się. Walentyna przestała trzymać się za serce. – Dawid – powiedziała Iga.
– To mieszkanie jest moje. Zostawiła mi je babcia w 2016 roku, przed ślubem. Ty jesteś tu zameldowany, ale nie jesteś właścicielem. Mam nadzieję, że to pamiętasz.
– Iga, co ty… – Ja nic. To ty co? Iga wyszła do sypialni, wyjęła z szafy spod stosu swetrów teczkę i wróciła do kuchni.
– Co to jest? – Walentyna wpatrywała się w teczkę. – To, Walentyno, jest kopia umowy kredytowej na 64 tysiące złotych, zaciągniętego na moje nazwisko 17 lutego tego roku. Podpis nie jest mój.
Dokument oddałam już do ekspertyzy grafologicznej. Jest w niej napisane: wysokie prawdopodobieństwo fałszerstwa. Pieniądze trafiły na pani konto, a potem na wkład własny za mieszkanie Wiki przy ulicy Lwowskiej. Walentyna zbladła.
– To… to Dawid. Ja nie wiem. – A to – Iga położyła obok kopię paragonu z jubilera – łańcuszek za 4200 złotych.
Nie dla mnie. Leży u ciebie w kurtce. – Iga, to dla ciebie. Tak, dam ci go.
Właśnie teraz. – A to – Iga wyjęła swój telefon – znalazłam w twoim telefonie wczoraj, kiedy spałeś. Rozmowa z Krystyną. Zdjęcie.
Blondynka z czerwoną torebką. Pani Tamara, sąsiadka, widziała was przedwczoraj w naszej klatce. – Grzebałaś w moim telefonie? – Grzebałam.
A ty w lutym włamałeś się do mojego życia, kiedy leżałam z gorączką, i podpisałeś za mnie kredyt. Dawid rzucił się ku niej przez stół. – Oddaj telefon. – Nie, Dawid.
To już jest dowód. Naruszyłeś kodeks karny. Siadaj. Usiadł.
Nie z posłuszeństwa. Nogi się pod nim ugięły. Iga otworzyła galerię i położyła telefon ekranem do góry na środku stołu. – Patrzcie wszyscy.
Oto ona. Krystyna. Blondynka. Tutaj w naszej łazience.
W mojej łazience. Na moim dywaniku. Kwiecień. Widzicie?
Walentyna odwróciła wzrok. Wika przeciwnie, wpatrywała się w ekran, jakby widziała to pierwszy raz. – Dawid, kto to jest? – cicho zapytała Wika.
– Nie twoja sprawa. – To twoja kochanka. Ona jest u ciebie w łazience w mieszkaniu Igi. Ty jesteś świnia.
– Wika, zamknij się! – ryknęła teściowa. Ale Wika już patrzyła na Igę. – Iga, ja nie wiedziałam.
Przysięgam. O tym nie wiedziałam. Mama wiedziała. Mama nawet z nią rozmawiała.
To ona ci mówiła: „Krystynka się denerwuje, uspokój ją”. Iga skinęła głową i otworzyła w telefonie rozmowę, którą wczoraj sfotografowała. – Proszę, mamo. „Krystynka się denerwuje.
Uspokój ją”. I odpowiedź: „Wytrzymaj, synku. Iga wkrótce przestanie być problemem”. To wasza rozmowa, Walentyno.
Powiększyć pani ekran? Wzrok ma pani słaby. Przecież jest pani chora. Teściowa chwyciła za brzeg stołu.
Usta jej zbielały. – To… to fotomontaż. To nie moja rozmowa.
– Niech obejrzą to biegli. Już zapisałam kopię w trzech miejscach. W chmurze, na mailu i u pani Tamary na dole. – Jakiej Tamary?
– Sąsiadki. Byłej prawniczki. U niej leży też ekspertyza podpisu. Zapomniałam powiedzieć.
Grafolog już wydał opinię. Na piśmie, z pieczątką. Iga wyjęła z teczki jeszcze jedną kartkę i położyła ją na umowie. Duży nagłówek: „Wniosek specjalisty.
Podpis został wykonany przez naśladowanie oryginału, nie przez właściciela”. Dawid patrzył na kartkę jak na żmiję. – Iga, dogadajmy się. Przepiszę wszystko.
Mieszkanie Wiki przepiszę na ciebie. Tylko nie idź na policję. – Dawid, ja nie mam żadnego mieszkania Wiki. To Wika ma mieszkanie Wiki.
– Ja ci je oddam. Mamo, powiedz coś. Walentyna milczała. Patrzyła w stół.
Po raz pierwszy od trzech lat niczego nie grała. – Mamo! – wrzasnął Dawid. – Powiedz cokolwiek!
– Myślę o tym, jak ciebie, głupka, z tego wyciągnąć. Iga roześmiała się. Pierwszy raz od trzech dni. – Naprawdę nie trzeba nikogo wyciągać, Walentyno.
Utonęliście, to utonęliście oboje. Pochyliła się, sięgnęła pod kanapę, wyjęła stary telefon z klawiszami, nacisnęła przycisk i włączyła głośnik. Z głośnika rozległ się głos teściowej, nagrany godzinę wcześniej:
„Więc synku, musisz ją jeszcze docisnąć. Niech do końca miesiąca przeleje całe 35 tysięcy, a przy następnej wypłacie już wszystko.
Na mieszkanie Wiki wpłaciłam ostatnią ratę. Teraz trzeba urządzić, zrobić remont. Potrzeba 20 tysięcy. ”
„Mamo, ale ona się stawia.
”
„A ty nie pytaj. Ty jesteś mąż. Powiedz i już. Albo w ogóle zróbmy drugie pełnomocnictwo jak w lutym.
Tylko tym razem na większą kwotę. ”
Zapadła cisza tak głęboka, że słychać było, jak Walentynie coś bulgocze w gardle. – Nagrywałaś nas? – syknęła teściowa.
– To nielegalne! – To moje mieszkanie, Walentyno. Mam prawo nagrywać wszystko, co dzieje się w moim domu. Zwłaszcza jeśli chodzi o planowanie oszustwa wobec mnie samej.
Wika zakryła twarz rękami i rozpłakała się. – To wszystko mama. To mama wymyśliła. Mamo, przecież mówiłam: nie róbmy tego na Igę, tylko na ciebie.
A ty? Masz małą emeryturę, nie przyznaliby ci. Iga, ja nie chciałam. Mama mi powiedziała.
Mieszkanie miało być na mnie bez kredytów, tylko wkład własny. Nawet nie wiedziałam o… o tym. – Zamknij się!
– ryknęła Walentyna. – Nie zamknę się! Nie chcę iść do więzienia przez was. Ja niczego nie podpisywałam, niczego nie załatwiałam.
To wszystko mama i Dawid wciągnęli mnie w to. Ja się tylko wprowadziłam do gotowego. – Ty milcz, idiotko! Teściowa rzuciła się ku córce, ale Wika odskoczyła za stół.
– Nie podchodź. Nie bij mnie więcej. Ile można? Iga patrzyła na to i nie wtrącała się.
To był ich cyrk. Grali go trzydzieści lat. Niech grają do końca. Walentyna jednak usiadła z powrotem.
Oddychała ciężko. Tym razem serce naprawdę waliło jej jak oszalałe. Iga widziała puls na jej szyi. – Iga – powiedziała teściowa powoli.
– Dogadajmy się. Ja z Dawidem oddamy pieniądze. W ratach. Nie mamy od razu, ale oddamy.
Tylko nie zgłaszaj tego na policję. – Walentyno, ja już to zgłosiłam. Teściowa podniosła głowę. – Co?
– Złożyłam w banku zawiadomienie o oszustwie przy kredycie. Wczoraj, z kopią ekspertyzy. Bank sam zgłosi sprawę na policję. Taka jest procedura.
Ja już nawet nie muszę nic więcej robić. Dawid cicho jęknął:
– Iga, po co? – Dlatego, że jesteś dla mnie nikim. Przez trzy lata korzystałeś z mojej wypłaty, z mojego mieszkania, z mojego ciała, a przy tym spałeś z tą Krystyną w mojej łazience.
A potem dzwoniłeś do mamusi: „Docisnę ją, to mięczak”. Nie jestem mięczakiem, Dawid. Po prostu długo znosiłam. Zebrała teczkę, schowała ją z powrotem do szafy, wyszła do przedpokoju i otworzyła drzwi.
– Macie – powiedziała do tej trójki zastygłej w kuchni – dwie doby. Dawid, zabieraj swoje rzeczy. Walentyno, niech pani zabiera syna. Wika, jeśli masz jeszcze choć odrobinę sumienia, dopilnuj, żeby mama nie namalowała już żadnych nowych zaświadczeń.
– Iga, będziesz żałować – zaczęła teściowa. – To wy będziecie żałować. Zawiadomienie o oszustwie złożyłam wczoraj. Mieszkanie Wiki najpewniej zostanie zajęte.
Zostało kupione za pieniądze ukradzione mnie. Dawid, powinieneś pomyśleć, jak oddasz 64 tysiące, bo formalnie byłeś współsprawcą. Walentyno, życzę pani dużo zdrowia. Przyda się pani.
Walentyna chwyciła się za pierś. Tym razem naprawdę, bez grania. Dawid pomógł jej wstać. Wika wciąż płakała i zbierała laptop.
Wyszli. Iga zamknęła drzwi, przekręciła klucz i oparła czoło o framugę. Dawid zadzwonił po dziesięciu minutach. Odrzuciła.
Teściowa. Odrzuciła. Znowu Dawid. Odrzuciła.
Zeszła do Tamary. Tamara otworzyła od razu, jakby czekała przy drzwiach. – No i co, Iguś? – Wszystko się udało.
Tamara posadziła ją przy stole, nalała herbaty. Jessie podeszła i położyła pysk na jej kolanach. Iga pogłaskała psa. Ręce wreszcie przestały jej drżeć.
– Pani Tamaro – powiedziała. – Jutro muszę wymienić zamki. Pomoże mi pani wezwać fachowca? – Iguś, ja ci sama dam numer.
Jutro o dziewiątej będzie tutaj. Telefon znowu zadzwonił. Dawid. Iga spojrzała na ekran i wyciszyła dźwięk.
Odwróciła telefon ekranem do dołu. Minutę później przyszła wiadomość od Wiki: „Iga, przepraszam. Naprawdę nie wiedziałam o Krystynie ani o kredycie. Wiedziałam tylko o mieszkaniu.
Myślałam, że mama się z tobą dogadała. Nie chciałam tego. Wyprowadzę się. Jeśli chcesz, mogę złożyć zeznania”.
Iga przeczytała, odłożyła telefon i podniosła wzrok na Tamarę. – Wika zgadza się zeznawać. – Napisz jej: „Dziękuję. Pomyślę”.
I na razie nie odpisuj więcej. Niech oni się tam najpierw między sobą pozagryzają. – Dobrze. Tamara przysunęła do niej talerz z ciastkami.
– Jedz. Musisz coś zjeść. Masz dość siły, żeby przez trzy lata procesować się z tym towarzystwem? – Wiem – powiedziała Iga.
Wzięła ciastko i odgryzła kawałek. Herbata była gorąca, mocna, prawdziwa. Za oknem już się ściemniało. Z góry dochodziły odgłosy: trzaskające drzwi, szarpanina, głos Walentyny coś przeklinającej.
Potem trzasnęły drzwi wejściowe do klatki. Poszli. Iga siedziała, piła herbatę i słuchała, jak robi się cicho. Po raz pierwszy od trzech lat nie bała się.
Zadzwonił telefon. Mama. – Iga, czemu wczoraj się rozłączyłaś i nie oddzwoniłaś? Iga milczała kilka sekund.
– Mamo, przyjadę do ciebie w weekend. Na krótko mogę. – Iguś, co się dzieje? Coś się stało.
– Stało się, mamo. Rozwodzę się. Mama wypuściła powietrze. – Najwyższy czas, córeczko.
Czekam na ciebie. Iga odłożyła telefon. Ręce zrobiły się lekkie jak puste. Sama nie zrozumiała, jak tak szybko wypowiedziała to słowo.
Rozwodzę się. Przez trzy lata nie mogła. A teraz po prostu. Jakby to słowo zawsze tam było, tylko nikt go nie pytał.
– Pani Tamaro – powiedziała nagle. – Czy mogę dziś u pani przenocować? Nie chcę tam wracać, dopóki oni jeszcze są. – Iguś, oczywiście.
Pościelę ci w małym pokoju. Jessie będzie obok. Iga skinęła głową i postawiła pustą filiżankę na stole.
Ostrożnie, równo, dokładnie na środku spodka.
